Книжный шкаф.
Believinga 
(27 Апр 2008 01:12)
Книжный шкаф.
В этой теме будут размещаться стихи участников Форума, которые хотят получить отзывы на свои произведения (Библиотека Элмара, Разбор полетов ....)
ЗЫ: Переименовал тему в просто "Книжный шкаф", она ж уже не персональная.
Ваш Шаманга. Believinga (27 Апр 2008 01:41)
Здесь собраны некоторые стихи Попутчика. Если название стихотворения дано не автором, это указано в скобках, рядом с названием. Условное название нужно для того, чтобы удобнее было сослаться на стихотворение (и чаще всего выбирается по первым словам стихотворения).
Птица. (Условное название)
И снова мне ночью не спится.
Но все, что с тобой - светло…
Нелепая, глупая птица
Стучится на свет о стекло...
И ветрам, что слякоть приносят,
Ушедшего лета не жаль.
На город спускается осень,
Накинув на плечи вуаль.
Мой король. (Условное название)
Мой король, я устал от бессмысленных споров,
И от ваших ошибок, которых не счесть.
Вы давали три дня - это много для сборов.
Я с собой забираю лишь шпагу и честь.
Мой король, я был с вами в лихую годину,
Я сражался за вас, я за вас убивал...
И за то, что сегодня вас тихо покину,
Вы простите, но я - боевой генерал.
Мой король, ваше солнце сегодня в зените,
Ваши дамы прекрасны и слуги верны.
Потому вы меня, безусловно, простите,
За уход и за глупое чувство вины.
На дворцовых паркетах солдату не место,
Среди шумных балов я навеки чужой...
Мой король, я всегда поступал с вами честно,
И прошу вас быть честным сегодня со мной.
Этих строчек никто никогда не увидит,
Сам я буду молчать и в полночном бреду...
Мой король, если все же вас кто-то обидит,
Позовите, и я непременно приду!
Апрельские снега (Условное название)
Апрельские снега -
как притча и как бездна.
Прощания и встреч
оборванный аккорд.
Как символ мятежа
и укоризны бедность.
Прощение грехов
и глаз твоих укор.
Апрельские снега -
подумаешь, минутно!
Что нам - сибирякам -
у нас и в мае снег…
Но грянет снегопад
первоапрельской шуткой
весны.
Хотя ее
еще в помине нет.
Есть в Конторе на пляже героиня - певица Насерад Кобельё.
Вот, собственно, ее песня.
Зима подарит вьюгу, уходя.
Но вроде для печали нет причины -
Приходят и садятся у огня
Мной некогда любимые мужчины.
Неловко им - вот так наедине.
И разговоры вроде как о деле...
И точно зная - истина в вине -
они и штопор захватить успели.
Они похожи - каждый виноват.
И каждый прав своею личной мерой.
И каждый дорог мне, как друг и брат.
И каждый мной придуман, как химера.
Глаза в глаза – на глубину души -
Как мало нужно слов для разговора.
И мы, уже не веря в миражи,
Друг к другу будем менее суровы.
И ты, пока стоящий у двери -
не бойся, я тебя не позабыла.
И за огонь меня благодари,
как все, кто здесь... как все, кого любила.
Мне с ними вместе так легко молчать
Я их давно за все уже простила,
И поцелуй прощальный – как печать -
Как знак того, что я их отпустила…,
Но в отсветах горящего огня
Мне чудится – и есть тому причины -
задумавшись, сидят вокруг меня
мои еще любимые мужчины.
Обычный разговор
Скоро снова потянется к солнцу трава,
И слетятся ко мне на балкон воробьи…
Ты сегодня, конечно, опять не права.
Я сегодня хочу говорить о любви.
И зачем эти долгие сорок минут,
Перед зеркалом – просто пойти в магазин…
Нет, нигде, никуда, никого не зовут.
Я и вправду хотел прогуляться один.
Не ругайся, не надо обиженных глаз.
Это просто весна улыбнулась в окно.
Я хотел лишь немного подумать о нас…
Нет, зеленое лучше, но мне все равно.
Да, конечно, как скажешь, не надо кричать.
Застегнусь. И недолго - всего на часок…
Улыбнись, я всего лишь хотел погулять,
И проверить, пошел ли березовый сок.
Просмотреть, как чернеет и плавится снег.
Как ручьи убегают, призывно звеня…
Я обычный, не очень плохой человек,
И не надо так грустно смотреть на меня.
И не надо так горько и долго молчать,
Ну зачем я признался, себе на беду…
Я ведь просто хотел по тебе поскучать…
Хорошо, я уже никуда не иду!!!
От лица Насерад.
Напророчила я снегопад -
Снег на крышах и снег на ресницах.
Двадцать лет улетело назад,
Мне опять до рассвета не спится..
Плечи зябко укутав в печаль,
Говорю… жаль, что ты не услышишь.
Мне не снега последнего жаль,
он спокойно растает на крыше…
Жаль что время безжалостно так
Исчезает - как дым сигареты…
Это просто нелепый пустяк –
Снегопад среди бабьего лета.
Роль. (Условное название)
Безумие сегодняшнего дня -
я больше ни о чем не пожалею.
Но если быть зиме -
то пусть скорее
морозами ударит вкруг меня...
И если быть грозе -
то пусть острей
рапиры молний небо растерзают.
И если я надежды не узнаю,
то пусть мои часы летят быстрей.
Безумие сегодняшнего дня!
Я верю в голубые звезды мая,
и в роль свою -
что правильно сыграю,
И что друзья не смогут без меня!!!!
Гадание.
опять читаю книгу перемен.
пусть все случится так, как карты лягут…
плачу огнем, не требуя взамен
ни подвигов, ни царства, ни награды...
Иудин поцелуй. (Условное название)
А в доме том покуда
еще теплы углы…,
Но поцелуй Иуды
не чувствует вы?
Светятся
как знаменье
нам
гвозди от креста -
отриньте прочь сомненья,
и веруйте в Христа...
Но разлетятся смехом
над прошлой синевой.
Тот счастлив,
кто в успехах
оставит почерк свой...
Вам этот миг - как ссуда
за все, что завтра -
прах.
Но поцелуй Иуды
не стынет на губах...
И над последней бездной -
надейся
и ликуй…,
А сверху -
поднебесный
иудин поцелуй.
О вреде курения. (Условное название)
Слишком много курю и не сплю… ну, почти до рассвета.
Словно эти мгновенья нельзя мне ничем заменить…
И приходят вопросы, не ждущие даже ответа.
То ли жить надо просто…, а может быть просто - и жить?
Изменяется мир, или сам я меняюсь с годами?
Тот же снег, но в снежки уже тысячу лет не играл…
И все так же неспешно кружится планета под нами…
Но все реже – на крышу, все чаще спускаюсь в подвал…
Там на полках стоят аккуратные чистые банки,
Там тепло и спокойно, и ветер не бьется в лицо…
И не надо себе самому устанавливать планки,
До которых допрыгнуть с годами уже нелегко…
Есть законы судьбы, моя жизнь – обитаемый остров,
Сколько можно торчать у окна, ожидая зарю…
Я же знаю, что прав, я же знаю, что жить надо просто…
Только… что-то не спится, и я слишком много курю…
Потерять. (Условное название)
Потерять себя, потерять,
В городе от снега седом.
Если бы мне точно узнать -
Где же под горою твой дом…
Если бы увидеть свечу,
Или свет в не спящем окне…
Скоро, наконец, замолчу.
Видно, так написано мне.
Грустное
Не каждая встреча становится встречей в итоге.
И песне не каждой на свет появиться дано.
Но время течет, и однажды обида уходит,
Как женщина - просто плотнее задернув окно.
И в комнате снова темно и привычно уютно,
Звенит тишина, и часы продолжают свой бег…
А что за окном - мы узнаем, наверно, под утро -
погоду, и ветер, и время, и дату, и век.
По снегу. (Условное название)
По снегу, пушистому белому снегу…
По самому краешку стылой судьбы…
Туда, где ни разу до этого не был
Туда, где со мной только ветры на «ты».
По строчкам, написанным почерком ровным,
Чтобы было удобнее быстро идти,
По каплям дождя, что стучат вам по кровле,
Туда, где не сходятся наши пути.
Туда, где в сугробах закопано лето,
Где волки сидят у костра без меня…
Туда, где никто никогда еще не был.
И я - только гость у чужого огня.
По бывшему свету свечи догоревшей,
По страхам, которых давно не боюсь,
Уйду я вчера, обещая, конечно,
Что скоро, что прямо сегодня вернусь!
Перекресток. (Условное название)
Перекресток пяти дорог -
Сделать выбор совсем непросто.
Первый шаг за родной порог
Начинается с перекрестка
Сквозь туман и сырую мглу
Мы с тобою идем отважно…
Ты ведешь или я веду –
Разве это в дороге важно?
Нужно просто по ней идти -
Друг за другом, и шаг за шагом,
А что будет в конце пути –
Нам заранее знать не надо.
Вопреки ли, наперекор,-
Что готовит предназначенье ,
Слава ждет или ждет позор -
У судьбы еще нет решенья.
У дороги ведь нет конца,
Только этот вот перекресток -
Мы шагнем к нему от крыльца,
И пойдем, отмеряя вёрсты
Талинна (27 Апр 2008 02:06)
Талант - это вам не мёд Винни Пуха - вот он есть, а вот его уже нет. Талант либо есть, либо его нет. А истинно талантливый человек многогранен. попутчик талантливый человек. Стихи - прекрасные. Как и всё, что он делает.
Believinga (27 Апр 2008 04:13)
Талинна! А может, выскажешься в Библиотеке (Разбор полетов..)?
Напишешь, что именно в стихах Попутчика тебе понравилось? 
попутчик 
(27 Апр 2008 11:31)
вместе с Believinga
И снова мне ночью не спится.
Но все, что с тобой - светло…
Нелепая, глупая птица
Стучится на свет о стекло...
И ветру, что слякоть приносит,
Ушедшего лета не жаль.
На город спускается осень,
А с осенью вместе -- печаль.Талинна (27 Апр 2008 15:45)
Я как персонаж старого анекдота: "чукча не критик, чукча - читатель!". Я прочитала высоконаучный, с точки зрения литературоведения, разбор творчества попутчика и поняла - мне такого не осилить. А посему - мне нравятся стихи попутчика. И всё!
попутчик (27 Апр 2008 15:56)
спасибо...Believinga (27 Апр 2008 17:26)
Талинна!
Я огорчилась, что мои впечатления показались тебе "высоконаучными". Я буду стараться писать проще, живее. Мне тоже нравятся стихи Попутчика. Что-то просто нравится, а вот, например, две первые строчки из стихотворения "О вреде курения" просто ошеломили.
Я была очень удивлена, когда после своего случайного ответа Korune нашла у себя в почте столько писем с просьбой поделиться впечатлениями о стихах. Значит это нужно авторам?
Sanja (27 Апр 2008 20:06)
Попутчик, спасибо вам за стихи, они цепляют, они прекрасно звучат, они небанальны. Одним словом - талант!
| Believinga писал(а): |
| Я буду стараться писать проще, живее. |
Да ладно! Высоконаучный - это когда из десяти предложений, состоящих из слов, за каждым из которых приходитчся лезть в словарь, спокойно получается одно, а смысл от этого не меняется 
Ты же пишешь очень популярно и живо!
Хотя, я тоже предпочитаю оставаться просто читателем. Когда читаю стихи отключаю у себя в голове когда-то полученные знания... И смотрю так - "зацепило-не зацепило", "красиво-некрасиво".
Но все равно приятно почитать умный ненавязчивый отзыв. Мое мнение все равно остается моим... А информация - это всегда полезно. Hanaell (28 Апр 2008 00:20)
Попутчик! Тебя в этой теме тоже похвалить? Или так поверишь?
Талинна (28 Апр 2008 00:33)
| Believinga писал(а): |
| Я огорчилась, что мои впечатления показались тебе "высоконаучными". |
В первый раз встречаю человека, обижающегося на похвалу. Тем более когда хвалят ум и профессионализм... Вот диво дивное, чудо чудное 
Believinga (28 Апр 2008 21:34)
Примеры стихотворных размеров
Ямб (стихотворная двусложная стопа с ударением на втором слоге):
трехстопный ямб:
Я Вам пишу письмо,
Чего ж мне написать?..
четырехстопный ямб:
Я к Вам пишу, чего же боле,
Что я могу ещё сказать?
пятистопный ямб:
Я Вам пишу письмо, чего же боле,
Хотя мне, право, нечего сказать...
шестистопный ямб:
Я Вам опять пишу письмо, чего же боле,
И мне по-прежнему Вам нечего сказать...
Хорей (двусложная стопа с ударением на первом слоге):
трехстопный хорей:
Наша Таня плачет:
Утопила мячик
четырехстопный хорей:
Наша Таня громко плачет,
Уронила в речку мячик.
пятистопный хорей:
Наша Таня очень громко плачет:
Сдуру утопила в речке мячик...
Дактиль (трёхсложная стихотворная стопа с ударением на первом слоге):
двухстопный дактиль:
Крутится шар
Над головой.
трехстопный дактиль:
Крутится, вертится шар
Прям над моей головой....
четырехстопный дактиль:
Крутится, вертится шар голубой,
Крутится, вертится над головой.
пятистопный дактиль:
Крутится, вертится бешенно шар голубой
Над от похмелья трещащей моей головой...
Амфибрахий (трёхсложная стопа с ударением на втором слоге):
двухстопный амфибрахий:
Союз нерушимый
Сплотился однажды...
трехстопный амфибрахий:
Союз нерушимый навеки
Сплотила великая Русь...
четырехстопный амфибрахий:
Союз нерушимый республик свободных
Сплотила навеки великая Русь...
пятистопный амфибрахий:
Союз нерушимый республик навеки свободных
Сплотить попыталась однажды великая Русь....
Анапест (трёхсложная стопа с ударением на последнем слоге):
двухстопный анапест:
До свиданья, медведь!
Возвращайся в свой лес.
трехстопный анапест:
До свиданья, мой ласковый мишка!
Возвращайся в свой сказочный лес.
четырехстопный анапест:
До свиданья, мой ласковый мишка! Прощай!
Возвращайся скорее в свой сказочный лес.
пятистопный анапест:
До свиданья, мой ласковый мишка! Прости и прощай!
Ты мне больше не нужен, вали-ка в свой сказочный лес.
"Что за зверь такой — клаузула?"
Клаузула (лат. clausula - заключение, концовка) — ритмическое окончание строки стиха, начинающееся с последнего ударного слога. Клазулы называются мужскими, если ударение падает на последний слог (красотá); женскими, если после последнего ударного имеется один безударный слог (красóтка); дактилическими, если имеется два безударных слога (с красóтками); гипердактилическими при наличии трёх безударных слогов (прихлóпывая, притóпывая).
Мужская клаузула:
Скажи мне, кудесник, любимец богов...
Женская клаузула:
Скажи мне, кудесник, любимец дворняжек...
Дактилическая клаузула:
Скажи мне, кудесник, любитель шампанского...
Гипердактилическая клаузула:
Скажи мне, кудесник, любитель выпендриваться...
Маус (28 Апр 2008 22:09)
Believinga, ох! Да тебя на руках надо носить за такой титанический труд и, безусловно, полезный пост!
Скажи, а если в куплете размер один, а в припеве - другой, это как-то называется?
| Цитата: |
| Скажи мне, кудесник, любитель выпендриваться... |
Все, упала под стол, буду теперь писать оттуда. Пример меня не убил, но оказал непередаваемое воздействие на мое состояние 
Hanaell (28 Апр 2008 22:18)
Believinga!!!
Нет слов! Восхитительно! Влюблена! Раздавлена! Убита!
Жалею, что не дал Бог таланта стихоплетствовать!
Талинна (29 Апр 2008 00:11)
Believinga!Ну, я же говорила - профессионала видно всегда!
Sanja (29 Апр 2008 13:44)
Классно!
| Маус писал(а): |
Скажи мне, кудесник, любитель выпендриваться...
Все, упала под стол, буду теперь писать оттуда. |
А вот меня очень порадовал "Кудесник, любитель шампанского",
| Believinga писал(а): |
Я Вам опять пишу письмо, чего же боле,
И мне по-прежнему Вам нечего сказать... |
И это, представила себе десятое письмо Татьяны...
Кстати, кто любит мнемотехнику? Недавно наткнулась на симпатичные фразы для запоминания трехсложных метров. Смешно, но лично мне всякие глупости гораздо легче запоминать.
Анапест
Не броди́л с кистенём я в дрему́чем лесу́,
я ана́пест с собо́ю носи́л.
Амфибрахий
В глубо́кой тесни́не Дарья́ла, где жи́л амфибра́хий седо́й…
Ана́пест, ана́пест, ана́пест -
Вот та́к амфибра́хий звучи́т.
Дактиль
Вы́рыта да́ктилем я́ма глубо́кая. Believinga (29 Апр 2008 16:19)
Mayc! Я эти размеры не сама писала, я их из интернета взяла. Правда выбирала долго!
Hanaell! Ты мне тоже очень симпатична! Особенно мне понравилось обращение к Попутчику (где про похвалить...). так изящно! И спасибо, что написала про свои впечатления в разборах!
Талинна! Спасибо!
Sanja! Твои фразы великолепны! Гумилев для запоминания размеров увязывал размер с фамилией знаменитого поэта. Я постараюсь это найти. И ты так хорошо написала в разборах!
Sanja (29 Апр 2008 16:37)
Believinga, чувствую, что я буду теперь все время пастись где-то поблизости Маус (29 Апр 2008 17:11)
| Believinga писал(а): |
| Mayc! Я эти размеры не сама писала, я их из интернета взяла. Правда выбирала долго! |
Вот это и есть титанический труд! А нам - польза Believinga (1 Май 2008 00:41)
Дорогие друзья! Я уезжаю отдыхать! Мы (я+семья) едем кататься на байдарках на озеро Селигер (муж, заглядывая через плечо сказал, что может я и буду "кататься", а он на байдарке будет "ходить"). Очень рада отдыху, но интернета там нет. Я вернусь через 10 дней. Со мной едет Sanja, беру её стихи.
Sanja! Ты читала книгу Дмитрия Быкова о Пастернаке? Если не читала, прочитай! Не пожалеешь! Это твоя книга. Покупала на OZONE.
До встречи! Blood (1 Май 2008 04:50)
Маус (1 Май 2008 16:45)
Believinga, удачно тебе "ходить и кататься" Ждем твоего возвращения! Believinga (11 Май 2008 15:26)
Я вернулась. Вот некоторые впечатления...
Believinga (11 Май 2008 15:35)
Believinga (11 Май 2008 15:46)
Это речка Кудь и Верхневолжские озера. К сожалению туда, где могли получиться действительно интересные кадры, я брать фотоаппарат побоялась! Можно было его промочить или утопить.
Отдохнули хорошо!
А что тут новенького?Believinga (11 Май 2008 15:52)
Blood!
Здравствуй! Обязательно "пропесочим"!
Подождешь чуть-чуть? Я читаю стихи Sanja. Твои пока не буду смотреть, чтобы не сбиваться. Ок? Hanaell (11 Май 2008 15:52)
Восхитительные снимки!!!
Особенно, где небо отражается в воде.
Believinga (11 Май 2008 15:54)
Hanaell!
Рада тебя видеть! Я помню, что только мы с тобой "уходим" все переколотив, а остальные оказались добрее... Ты уж не оставляй меня в разборах...
Hanaell (11 Май 2008 16:11)
Believinga!
Ну куда ты теперь от меня денешься?
Чукча не писатель - чукча читатель, так что мож я и не бард - но покритиковать могу!
А по повожу жертв и разрушений... Так по-моему, тут дело не в доброте, а в честности.... попутчик (11 Май 2008 16:13)
Очень красивые снимки..и красивые места...
И фотограф хороший.. видит..
(Удивленно оглядывается) А где у нас жертвы и разрушения? Я опять чего-то пропустил? Fael (11 Май 2008 16:14)
Бывала на Селигере. Красивое место, хоть и народу там слишком много. Я тоже хочу в похоооод!(((
Blood (11 Май 2008 16:16)
Believinga Да не вопрос!!!! Потом заглянешь и заодно в альтернативу юности волшебника... Мой вариант...
Believinga (11 Май 2008 16:48)
Blood! Спасибо за доверие!
Ребята! Спасибо за отзывы! Там действительно было очень здорово. Десять дней счастья! Но возвращаться тоже ничего... опять же ванна... интернет...
Попутчик! Разрушения видит истинно видящий...
Hanaell (11 Май 2008 16:51)
(задумчиво)
Устроить что ли попутчику локальный пример?
Believinga, ты как думаешь?
Believinga (11 Май 2008 16:54)
Hanaell!
Давай чуть-чуть подождем...
Believinga (11 Май 2008 17:52)
Пример полного разбора стихотворения. Искала что-то менее патриотическое, но нашла только это (итак пришлось дописывать). Уж простите...
Хотелось чтобы все пункты разбора были "продемонстрированы".
Анализ стихотворения Анны Андреевны Ахматовой "Не с теми я, кто бросил землю…"
Не с теми я, кто бросил землю
На растерзание врагам.
Их грубой лести я не внемлю,
Им песен я своих не дам.
Но вечно жалок мне изгнанник,
Как заключенный, как больной.
Темна твоя дорога, странник,
Полынью пахнет хлеб чужой.
А здесь, в глухом чаду пожара
Остаток юности губя,
Мы ни единого удара
Не отклонили от себя.
И знаем, что в оценке поздней
Оправдан будет каждый час;
Но в мире нет людей бесслезней,
Надменнее и проще нас.
1. Дата написания, публикации Написание 1922 г., публикация 1923 г. в сборнике \"Anno Domini\".
2. Место стихотворения в творчестве поэта.
Анну Андреевну Ахматову нередко называют русской Сапфо, поэтическим голосом эпохи. Огромное наследие, оставленное великой поэтессой, привлекает к себе внимание и по сей день. Анна Андреевна - летописец своего времени: от стихотворения к стихотворению, она создает реальный образ своего времени, пусть даже кровавый и жестокий. Ахматова жила в очень сложное время, время перемен, Гражданской и мировой войны, революций. Она не покинула Родину в самые трудные и судьбоносные годы в истории страны. Её не сломили эти события. Она продолжала творить. Изменяется лишь стиль стихотворений, он стал немного другим: напевным и мягким строфам первых сборников \"Вечер\" и \"Четки\" на смену пришли более тяжелые и суровые строки из книг \"Подорожник\" и \"Anno Domini\". Постепенно лирика Ахматовой переходит из личной в вечную. Огромное место в культурном пласте \"серебряного века\" русской поэзии занимает стихотворение \"Не с теми я, кто бросил землю…\", написанное в марте 1922 году.
3. Творческая история.
4. Основная тема. Любовь к Родине.
Если в задачи истории входит сохранять точные сведения и факты прошлого, то поэзия А.А. Ахматовой расширила рамки данной науки и показала душевное состояние эпохи. Поэзия Ахматовой актуальна и по сей день.
5. Смысл названия. Стихотворение без названия. Его называют по первой строке.
6. Лирический сюжет и его движение.
Уже первые строки стихотворения наводят на размышления.
Не с теми я, кто бросил землю
На растерзание врагам.
Они наполнены патетикой. Вначале даже непонятно какую позицию занимает поэтесса. Либо ей жаль, что она не эмигрировала вместе с другими писателями и поэтами за границу, либо не приемлет тех людей, кто бросил нашу страну в годы ужаса и потрясений, и разграничивает себя с ними, разделив тем самым все общество на два клана: истинных патриотов и лжепатриотов. Вторая строка разъясняет смысл первой, показывает, что действительно Ахматовой чужды лжепатриоты, она их попросту не приемлет. Поэтесса не понимает всей лести, которую несут псевдопатриоты. Ей кажется, что они не достойны жить в России и черпать ее природные и духовные богатства: живописную природу, народный фольклор. Но нельзя рассматривать позицию Ахматовой с негативной стороны. Да, она осуждает тех, кто уехал и, по ее мнению, предал Родину и для нее сделан уже сделан некий духовный выбор – эмиграция невозможна. Но Ахматова дает как бы свою оценку происходящего. Ее переполняют чувства горечи и боли за родную землю, в ее душе есть капля жалости. Об этом свидетельствует следующая строфа, из которой читатель узнает, что Анне Андреевне, на самом деле, жаль этих изгнанников, она сравнивает их с заключенными, больными. Значение слова \"изгнанник\" вовсе не категория людей изгнанных или репрессированных по каким-либо причинам. Здесь совсем другая смысловая нагрузка: изгнанники души те, кто прогнали свою любовь к Родине из своей «душонки», поэтому и предали родную страну. Однако, я считаю, что нельзя так критично относиться к этим изгнанникам. Они в какой-то мере не виноваты – их вынудила ситуация, сложившаяся в России. Как бы не было жаль поэтессе изгнанников, она не предвещает им ничего хорошего, их дальнейшая судьба не определена. Пусть даже человек и живет за границей, все равно истинного счастья здесь он не обретет, так все чужое - \"полынью пахнет хлеб чужой\". Между тем ритм стихотворения резко меняется, подобно тому, как спокойно течет река и неожиданно на ее пути встречается обрыв или воронка - начинается водоворот.
А здесь в глухом чаду пожара
Остаток юности губя,
Мы ни единого удара
Не отклонили от себя.
Здесь, казалось бы, лежит, как и полагается, смысловой центр произведения, но это не так. Не следует отрицать всей глубины этих сильных строк, показывающих ту атмосферу, которая воцарилась в стране после революции. Отметим местоимение \"мы\". В нем сосредоточены плечи равновесия строфы, в нем выражен русский народ, все патриоты Руси, вставшие на защиту своей Родины. Ахматова и показывает, каким должен быть этот истинный патриот. Смысловой центр смещен к концу стихотворения. В последних строках заключен вывод и напоминание людям о том, что с годами мы черствеем по отношению не только к Родине, но и друг к другу.
7. Композиция. В стихотворении 4 строфы. См. п. 6.
8. Основное настроение, тональность. Решительность. Автор твердо принял решение, у него нет сомнений. Он будет вместе с Родиной и не смотря на всю горечь и боль не приемлет другого выхода.
9. Ведущие лейтмотивы, опорные слова.
В состав ключевых слов входят местоимения: я (мне), мы (нас), они (их, им), те, которые находятся в антонимических отношениях, представленных основными парами: я – мы, мы – они. В противопоставлении я – мы выражается преодоление внутреннего я лирической героини, которое перерастает в мы, в антитезе мы – они выражается основная мысль стихотворения.
10. Лирический герой. Лирический герой- сам автор.
11. Лирические персонажи.
Лирические персонажи – это три больших круга лиц. Первые – те, кто уехали. Вторые – враги и третьи - те, кто остались и переживают вместе с Родиной все невзгоды.
12. Столкновение или соединение различных уровней сознания. Не смотря на то, что это стихотворение достаточно «тяжелое», особенно, если знать, что стоит за общими бедами страны лично для Ахматовой (расстрел мужа, арест и ссылка сына, литературные гонения, невзгоды войны и многое другое), оно создает у читателя оптимистическое настроение. Именно потому, что автор «решился», нашел для себя позицию. Нет беспомощности, нет раздумий, метаний. Поэтому, на верхнем уровне сознания тяжелые испытания, победы еще нет, а на более глубоком уровне – победа.
13. Позиция автора. См. п. 6.
14. Музыка стихотворения.
Стихотворение звучит очень «решительно». Оно похоже на клятву, клятву верности. В музыке стихотворения слышатся звуки борьбы. По своему звучанию это стихотворение очень отличается от любовной лирики Ахматовой.
15. Ритм, размер.
В основе лежит любимое акмеистами ямбическое стихосложение.
16. Рифмовка, характер рифмы.
Внутри каждой строфы не трудно заметить точную перекрестную рифмовку. На этом принципе и положено построение всех четырех строф: каждая следующая противопоставлена по идейной нагрузке предыдущей. Гневный, тяжелый ритм сменяется более эластичным тональным, затем вновь возвращается в фазу громогласного, оценочного. Только с помощью чередования мужской и женской рифмы это удается сделать поэтессе. Однако, если быть точнее, то женская рифма немного преобладает над мужской, что делает стих напевным с музыкально-акустической точки зрения. Еще одна особенность, встречающаяся в стихосложении, - между ударениями неодинаковое количество слогов, что создает особую морально-психологическую нагрузку.
17. Лексика. Язык, выразительные средства.
В средствах художественного изображения Ахматова использует эпитеты, сравнения, инверсии. В употреблении эпитетов поэтесса очень сдержанна, и к ним можно отнести прилагательные \"грубой\", \"чужой\", \"глухой\". То есть назначение эпитетов в стихотворении - нести что-то противоестественное добру и счастью. Сравнения \"как заключенный\", \"как больной\" тоже имеют подтекст мрачных и злых начал.
Восприятие текста, его понимание зависит от того, как мы поймем, в каком из своих значений употреблены многозначные слова. Например, что значит слово темный? В словаре С.И. Ожегова зафиксировано восемь значений. В контексте стихотворения слово темный может означать и «неясный, смутный, непонятный», и «печальный, мрачный, безрадостный». Слово глухой имеет шесть значений. В данном тексте оно обозначает «сплошной, без просвета». Хотя в словаре предложенное нами значение трактуется как «сплошной, без отверстий (глухая стена)». А.Ахматова употребила это слово в переносном значении. Слово земля имеет шесть значений. В тексте стихотворения оно значит «страна, государство» и имеет стилистическую помету «высок.». В словосочетании грубая лесть прилагательное обозначает «простая, без изящества, тонкости». Несколько значений имеют и слова хлеб, странник, единый, оправдать, чад.
Анализируя лексику этого стихотворения, можно убедиться, как контекст может преобразить значение слова. Так, слово надменный имеет значение «высокомерный, кичливый». Но разве в строчке Но в мире нет людей бесслезней, надменнее и проще нас оно употреблено в этом значении? Скорее это слово означает «исполненный собственного достоинства, гордый». Также слово проще, значит не столько «самый обыкновенный, не выделяющийся из других», сколько «понятный для окружающих». Третье слово из этой строчки бесслезней не зафиксировано словарями, следовательно, является авторским неологизмом, вместе с тем оно органично входит в данный контекст.
Торжественность стихотворению придают стилистически окрашенные слова внимать (высок.), изгнанник (книжн.), растерзание (книжн.), странник (устар.). Слова изгнанник и странник создают образную связь со стихотворением М.Ю. Лермонтова «Тучки небесные, вечные странники…», обогащая понимание стихотворения А.Ахматовой.
18. Поэтический синтаксис.
19. Звукопись.
Рассмотрим первую строфу:
Не с теми я, кто б[р]осил зе[м][л]ю
На [р]асте[р]зание вра[г]а[м].
И[х] [г][р]убой [л]ести я не вне[м][л]ю
И[м] песен я свои[х] не да[м].
Как видно, употреблены в основном рычащий звук [р], [г], создающий некий гам, и сонорные, мягкие [м] и [л], смягчающие накалившуюся обстановку. Аллитерация показала, что уже в первой строфе поэтесса подготавливает слушателя (рассматривая с точки зрения слухового восприятия) к снисхождению и жалости, развитые во второй строфе. В следующей строфе преобладают жужжащие звуки [ж], [з] и глуховатый [х], которые хоть и звучат чуть помягче, но не снимают напряженной ситуации. Их подхватывают звуки третьей строфы [ж] и [х], а [з] перестает звенеть. Слушатель временно отдыхает от него, чтобы потом, в четвертой строфе, услышать новый звон и набат [з]: [з]наешь, по[з]дний, бессле[з]ней. В ассонансе также ряд особенностей. В основном слышатся звуки [е] и [о], придающие звучанию гул и шум.
20. Идея стихотворения. Но в мире нет людей бесслезней, Надменнее и проще нас. Эти слова поражают. Несомненно, в них лежит весь идейный замысел всего нравственно-
лирического повествования стихотворения \"Не с теми я, кто бросил землю…\".
21. Отзывы критиков.
22. Звучание стихотворения. Творчеству Ахматовой присущ «лаконизм». Она пишет «простыми» предложениями. Поэтому ее стихи звучат выразительно и очень легко запоминаются. Это относится и к исследуемому стихотворению. Hanaell (11 Май 2008 18:10)
Мастер-класс - вот как это называется!
попутчик (11 Май 2008 18:31)
(Задумчиво) Жаль только, что дабы получить ТАКОЙ разбор желательно сначала написать нечто.. ну, чтобы было что разбирать 
До Анны Андреевны мало кому удавалось подняться.. Believinga (11 Май 2008 18:38)
Попутчик!
Авторов надо побуждать к творчеству хорошими примерами... Believinga (11 Май 2008 18:39)
Hanaell!
Еще немного и время для локального примера наступит!
Sanja (11 Май 2008 18:50)
Believinga! Привет, вот она я. В твоей личной теме. Для начала - мое восхищение. Красиво у вас там на озере Селигер, и фотографии просто отличные.
О разборе. А что вы хотите? Да, именно так и выглядит пример разбора стихотворения! попутчик (11 Май 2008 18:50)
Скорее удивленно, чем обиженно) Не, сразу бы сказали, что мне не сюда..я бы и не заходил А то сразу жертвы..разрушения.. Believinga (11 Май 2008 19:05)
Попутчик!
Если ты уйдешь, для кого же мы будем всё разрушать? попутчик (11 Май 2008 19:24)
( острожно выглядывая из окопа) А жертвы будут? Среди мирного населения или среди добровольцев? Believinga (11 Май 2008 19:30)
нет... мы так... по домашнему... для примера...
Hanaell (11 Май 2008 20:24)
| Believinga писал(а): |
Hanaell!
Еще немного и время для локального примера наступит! |
Спецодежда, боевая раскраска, шпильки - к бою. Жду сигнала к дессантированию!Юрий (11 Май 2008 20:53)
Believinga,
Очень красивые снимки.
Мне больше всего понравился последний.
Believinga (11 Май 2008 20:56)
Юрий!
Спасибо! Наконец-то ты заглянул сюда!
Sanja (11 Май 2008 20:58)
Believinga, тебе в помощь дарю цитату из книги, которую сейчас читаю
"Стихи – это поэзия, поэзия – источник самого высокого эстетического наслаждения, простому читателю она представляется чудом. И вот это чудо предлагается разбирать по частям, вместо живых слов следить за безликими ударениями и созвучиями, “алгеброй поверять гармонию”. Но ведь у этого процесса есть и другая сторона. Разве не интересно понять не только что именно кажется в этих стихах прекрасным, но и почему оно кажется прекрасным: как переплетение звуков, схожих и разных, ударных и безударных, “подстилаясь” под смысловое содержание стихотворения, придает ему выразительность, которой оно никогда не имело бы в прозе?" Believinga (11 Май 2008 21:03)
Sanja!
Я так рада, что нашла в тебе такого единомышленника, единочаятеля!
Цитата очень подходит к тому, что я хочу сказать, выразить...
Believinga (11 Май 2008 23:10)
РИТМ И МЕТР
Стихами обычно называют мерную, ритмическую, музыкальную речь. Музыкальность стиха возникает из ощущения звука, т.е. при произношении их вслух. Люди, обладающие музыкальным слухом, могут писать стихи, не зная никакой теории – на слух. Говорят, так писал Некрасов. Большинство начинающих поэтов также начинают писать стихи еще до знакомства с теорией, подражая музыке прочитанных ранее стихов. Но это может поставить естественный предел развития поэта, оставив его в пределах ранее услышанной музыки. Ценится же, как и во всяком другом искусстве, свой голос, создание нового стиля.
Музыка в стихах достигается чередованием ударных и безударных слогов. Это чередование создает ритм стихотворения.
ТУЧ-ки не-БЕС-ны-е, ВЕЧ-ны-е СТРАН-ни-ки,
СТЕПЬ-ю ла-ЗУР-но-ю, ЦЕПЬ-ю жем-ЧУЖ-но-ю
МЧИ-тесь вы БУД-то как Я же изг-НАН-ни-ки
С МИ-ло-го СЕ-ве-ра В СТО-ро-ну ЮЖ-ну-ю.
Легко заметить, что основу музыкального ритма стихотворения Лермонтова составляет чередование ударного и последующих за ним двух безударных слогов. Такое чередование ударных и безударных слогов создает ритм стихотворения. Мерой стихотворной речи является метр, имеющий пять различных размеров (примеры размещала ранее в этой теме). Пятью метрами измеряется стихотворный ритм.
Но ритм и метр это не одно и тоже.
Посмотрим на стихотворение «Бесы» Пушкина.
МЧАТ-ся ТУ-чи, ВЬЮТ-ся ТУ-чи
Эта строка явно написана двухсложным размером с ударением на первом слоге (хорей) и размер в ней совпал с ритмом. Но посмотрим дальше.
МЧАТся ТУчи, ВЬЮТся ТУчи
НевиДИМкою луНА
ОсвеЩАет СНЕГ леТУчий,
МУтно НЕбо, НОЧЬ мутНА.
Ритмический рисунок этого стихотворения будет следующим (здесь и далее «/» - означает ударный слог, «-» - безударный):
/ - / - / - / -
- - / - - - /
- - / -/ - / -
/ - / - / - /
Однако, если прочитать его на счет раз-два, отбивая ритм, мы получим вполне правильное чередование ритмических отделов.
МЧАТ-ся ТУ-чи, ВЬЮТ-ся ТУ-чи
НЕ-ви ДИМ-ко Ю-лу-НА
ОС-ве ЩА-ет СНЕГ-ле ТУ-чий,
МУТ-но НЕ-бо, НОЧЬ-мут-НА.
/ - / - / - / -
/ - / - / - /
/ - / - / - / -
/ - / - / - /
Т.е. все мерой ритма этого стихотворения является двухсложный метр с ударением на первом слоге (хорей).
Сопоставив ритм и метр, мы найдем весьма существенные различия.
/ - / - / - / - *** / - / - / - / -
- - / - - - / *** / - / - / - /
- - / -/ - / - *** / - / - / - / -
/ - / - / - / *** / - / - / - /
Ритм стихотворения - есть величина переменная и может изменяться, метр же, как измеритель его, постоянен и неизменен.
Более того, если прочитать те же «Бесы» в метрическом ритме на счет РАЗ-два, то получим ужасающую, монотонную картину.
РАЗМЕРЫ
Схематически размеры можно выразить так:
Двухсложные: Хорей: / -
Ямб: - /
Трехсложные: Дактиль: / - -
Анапест: - - /
Амфибрахий: - / -
Музыка их различна.
Музыка ямба бодрая и очень гибкая.
Хорей – падающий размер, но минор в нем, в отличие от дактиля, менее заметен, т.к. он имеет всего два слога. Музыка хорея, поэтому иногда грустная, иногда веселая.
Дактиль – очень минорный метр, и как и хорей относится к падающим размерам. Сила голоса, сосредоточенная на первом слоге, к концу ослабевает.
Анапест – размер подымающийся. В нем первые два слога – безударные и последний – ударный.
Амфибрахий – трехсложный размер с ударением на средний слог (до-РО-га, са-ПОЖ-ник). Его музыка отличается плавностью, либо легким качанием.
Believinga (15 Май 2008 12:37)
Верлибр
(из статьи Геннадия Неймана)
Верлибр (от французского Vers libre), нерифмованные стихи, расчленённые на стихотворные строки, но не обладающие постоянными признаками их соизмеримости; ближе всего к безрифменному акцентному стиху, но иногда и к более чётким ритмам (разностопный дольник и пр.). В новоевропейской поэзии употребителен с конца XIIX в., широко - с начала XX в., в русской поэзии разработан меньше.
На первый взгляд, писать стихи верлибром проще простого. Не требуется тщательно подбирать рифмы, желательно, незатасканные, не надо мучительно биться над попаданием в размер. Верлибр освобождает от всего этого, давая поэту полную свободу.
Но эта легкость обманчива. Верлибр требует от автора труднейшей работы над образностью. Любая фальшь и пафос высвечиваются в верлибре, словно прожектором. Некоторые исследователи считают верлибр мостиком между поэзией и прозой, органичным слиянием этих двух литературных разделов. Верлибр - это поэзия в высшем ее проявлении, с одной стороны не ограниченная рамками размера и рифм, а с другой - опоэтизированная проза, подчиняющаяся уже законам поэтики, отказавшаяся от целостности прозаического текста.
В чем же основная особенность верлибра?
Разбивание поэтического текста на сегменты, гипнотизирующие читателя повторами, на акценты, смещение которых в любую сторону ведет к смысловому искажению стихотворения. Хокку в его "европеизированном варианте" воспринимается именно как верлибр. Действительно, если попробовать написать хокку в одну строку, то теряется их очаровательная поэтика. То же самое происходит и с верлибром. Как и хокку, верлибр часто афористичен и практически всегда метафоричен
Голуби крысы фасадов
Крысы голуби подвалов
Я ищу идею за которую бы меня распяли
(Бурич)
Как и классическая поэзия, верлибр требует очень виртуозного владения словом. Свобода от размеров и рифм не означает отказа от собственно поэтики, просто эта поэтика уходит в подсознание как автора, так и читателя.
Заблуждением является мысль, что верлибр - новейшее слово в поэзии. Корни его уходят очень глубоко, для примера можно привести строки, известные очень многим, но не воспринимаемые именно как поэтический текст
Не пожелай
дома ближнего твоего;
не желай жены ближнего твоего,
ни поля его,
ни раба его,
ни рабыни его,
ни вола его,
ни осла его,
ни всякого скота его,
ничего,
что у ближнего твоего.
Корни русского верлибра уходят к Сумарокову, к народной песенной поэзии. Корни европейского верлибра - к французским символистам и литургическому стиху.
В русской поэзии с верлибром экспериментировали Блок и Хлебников, Фет и Гумилев. Опоэтизированный поток сознания, квинтэссенция поэзии - вот что такое верлибр в понимании большинства современных авторов. Он требует жесткой самоорганизации внутри свободной стихотворной формы. Верлибр доводит до немыслимой концентрации драматизм прозы, возведя экспрессию в состояние сжатой пружины, готовой вот-вот вырваться из рук.
Тот день был смутен,
как смутно сейчас — воспоминание о нем.
Был туман.
Все люди, не видя,
смотрели в даль за горизонтом —
грязные клочья тумана летали над ним, как крылья,
и всюду звучала музыка — красивый и грустный
вальс уходящего времени.
Люди сбросили маски разнообразных выражений
со своих строгих лиц
и взволнованно ожидали, что с ними будет.
Внезапно подул сильный ветер,
и я увидел девочку в красном платье,
с распущенными седыми волосами,
которая одна только ничего не ждала,
а просто кружилась,
бесконечно печальная, как и сама музыка.
Тогда я остро ощутил свое
тоскливое одиночество,
и мы составили бальную пару,
вальсирующую среди умерших поз.
Холодный туман осыпался колкими льдинками,
а порывистый ветер
пригоршнями бросал их нам на плечи,
в лицо, в волосы…
И это был первый вальс наступившего времени.
(В.Семижонов)
Можно сказать, что верлибр - это испытание свободой, но отважиться на такое испытание очень непросто, поскольку грань, отделяющая верлибр от простого набора слов и фраз очень тонка, и не переступить эту грань, дано не каждому.
В заключение я хочу привести очень интересный верлибр, в котором все, что я написал выше, выражено в поэтической форме. Это прекрасная иллюстрация к тому, чем, все же, отличается верлибр от собственно прозы.
Отказались от ритма
(Пьяные плясали под метроном
И напрочь отшибли стрелку).
Отказались от рифмы
(Чтобы не было, как у Пушкина).
Отказались от знаков препинания
(Препинанье при этом усугубилось).
Почти отказались от мысли
(Лишенная возможности
Быть пропетой и протанцованной,
Лишенная удовольствия быть опознанной
В превосходных созвучиях:
тоски-тиски, жизни-тризне, друга-туго,
Мысль сама отказалась от их торопливых услуг).
Осталась метафора -
Напыщенно-распущенная,
Ошалевшая от вседозволенности,
Вывернутая наизнанку
банальность.
(В.Лейкин)
Believinga (15 Май 2008 12:41)
ДОЛЬНИК — иначе паузник — вид тонического стиха, в единицах которого совпадает только число ударных слогов, безударные же слоги являются величиной переменной и могут даже совсем отсутствовать, напр.:
"Дней бык пег,
Медленна лет арба,
Наш бог бег,
Сердце наш барабан". (Маяковский).
Общая формула X Ú X Ú X Ú и т. д. (Ú — ударные слоги, X — безударные; величина X — переменна; X = 0, 1, 2, 3...). В зависимости от числа ударений в строке различают двухударный Д., трехударный, четырехударный и т. д. Такой вид стиха характерен для яз. с тоническим стихосложением и очень часто встречается в английской, русской, немецкой поэзии. Можно различать целый ряд модификаций Д., в зависимости от числа ударений в строке (некоторые модификации Д. не сохраняют равного числа ударений, напр. многие стихи Маяковского), от степени варьирования числа безударных слогов между ударными и т. д.
В русской поэзии дольник является очень старой стиховой формой (напр. уже у Сумарокова показан отчетливый пример дольника — "Хоры ко превратному свету"). По своей структуре он несомненно восходит к народному стиху, который — за вычетом музыкальной его стороны — подходит под приведенную формулу Д. [именно от народного стиха аргументировал и теоретически ("Опыт о русском стихосложении", 1812) и практически ("Реки", перев. из Конфуция и др.) Востоков, отстаивавший введение в русскую поэзию дольника]. В известном смысле близки к Д. и трехсложные размеры (см.) силлабо-тонического стихосложения, в к-рых схемное число безударных между ударными в ряде случаев не соблюдалось, благодаря чему они представляли собой образование, близкое к Д. (напр. русский гекзаметр). В русской поэзии Д. культивировали символисты, затем футуристы. Особенным распространением он пользуется в современной поэзии.
Hanaell (15 Май 2008 21:31)
Believinga, не против, если я немного похулиганю?
Вот что искалось и нашлось на просторах интернета....
Пушкин:
17 30 48
140 10 01
126 138
140 3 501
Маяковский:
2 46 38 1
116 14 20!
15 14 21
14 0 17
Есенин:
14 126 14
132 17 43...
16 42 511
704 83
170! 16 39
514 700 142
612 349
17 114 02
Частушки:
2 15 42
42 15
37 08 5
20 20 20!
7 14 100
02 00 13
37 08 5
20 20 20!
Лирические:
511 16
5 20 337
712 19
2000 047
Sanja (15 Май 2008 21:37)
Hanaell
Пока нет Биливинги - хулиганство -это наше все! Старые добрые цифры, приятно читать... Еще люблю про "перочинный ножик", но это надо декламировать
Еще из литературных игрищ обожаю "Парнас дыбом"!!! Маус (15 Май 2008 23:39)
Sanja, про "перочиный ножик" и "упала корова" (то же самое, что и ножик...) знаю, а про "Парнас дыбом" впервые слышу. Расскажи!
Sanja (16 Май 2008 00:42)
Маус
Книжка, впервые была издана в1927 году. "Авторы — Эстер Паперная, Александр Розенберг, Александр Финкель. Три детских стишка («У попа была собака…», «Жил был у бабушки серенький козлик…», «Пошел купаться Веверлей…») пересказываются в манере и с пародийным сохранением стиля известных поэтов, от Гомера и Данте до Маяковского и Твардовского. В 1960-х сборник был дополнен (пародии на Н. Матвееву, А. Вознесенского, Б. Окуджаву). Сборник положил начало целой традиции (или жанру) пародийных цепочек". (статья с Википедии)
Вот эти, например, мной нежно любимы! Мы еще развлекались угадывая, на кого же пародия... Угадаешь? Только, чур, не подсматривать!
**
Рязанские лощины,
коломенская грусть.
Одна теперь в долине
живу я и томлюсь.
Козел мой златорогий
гулять умчался в лес.
И свечкой четверговой
горел окрай небес.
Рычали гневно тучи,
мотали головой,
уступы тьмы дремучей
глотали тучий вой.
Я проклинаю Китеж
и тьму его дорог,
восстал бездонный вытяж,
разорван козий бог.
Стучали волчьи зубы
в тарелки языков.
Опять распят, погублен
козлиный Саваоф.
О, лебедь гнутых рожек
и ножек серый гусь.
Рязанские дорожки,
коломенская грусть.
**
Вчера лишь нежила козла, -
Слиянье черного и белого,
А нынче я уж не мила -
"Мой козлик, что тебе я сделала?"
Вчера еще в ногах лежал,
Взаимно на него глядела я,
А нынче в лес он убежал -
"Мой козлик, что тебе я сделала?"
И серым волком в злом бору
Похищенное, похищенное,
Ты, счастие мое, ни тпру,
Ни ну - сожратое, сожренное.
И только ножки да рога,
Вот - ножки да рога успела я
Прибрать от зверского врага -
"Мой козлик, что тебе я сделала?"
Как жить теперь - в сухом огне?
Как в степь уйти заледенелую?
Вот что ты, козлик, сделал мне!
"Мой козлик, что тебе я сделала?" Believinga (16 Май 2008 10:37)
Sanja!
Второе Цветаевой.
"Вчера еще в глаза глядел, а нынче все косится в сторону...."
А первое...вот такое знакомое, а сходу не могу вспомнить...
Буду думать... Believinga (16 Май 2008 21:30)
Немного подумав, я пришла к выводу, что "Коломенская грусть" может быть только у Есенина. Но его стихи я знаю не очень хорошо. Конкретно, какое это стихотворение угадать не могу...
Маус!
Я тут влезла без спроса. Вопрос-то был тебе. Ничего что я так? Может Саня еще, что выложит? Believinga (16 Май 2008 21:33)
Hanaell!
Я знаю эти циферки! Они мне очень нравятся! Мне кажется, что лучшей пародии на любимые ритмы известных поэтов не придумали... Маус (17 Май 2008 00:58)
Believinga, ничего, что ты так! "Мой милый, что тебе я сделала?" я тоже сразу узнала, другое вертится в мозгу, но "родной" текст ускользает, хотя я его, конечно же, знаю... Hanaell (17 Май 2008 10:04)
Believinga
мне тоже очнь нравятся цихверки.... их даже в каком-то старом-старом мультике читали
Believinga (17 Май 2008 12:02)
Hanaell!
Будем надеяться, что остальные тоже в курсе и разделяют наш восторг.... Sanja (17 Май 2008 21:40)
Вот я разделяю!!!
Договорились мы с Believinga, что я тут у нее в теме немного повыкладываю разных рифм. Без теории, не хочу сейчас спорить о том какой должна быть рифма, какой не должна... Все субъективно, единственное в чем сходятся все - что бы не вытворял автор, оно не должно смотреться как следствие его неумения или лени... Вот тут, кстати, лежит очень милое и ненавязчивое эссе на тему: http://limb.dat.ru/mar00/essay1.html
У меня же есть немного разных "необычностей"... Sanja (17 Май 2008 21:43)
Кроме стиха рифмованного и нерифмованного бывает стих полурифмованный –
Баллада
Это было в глухое время,
Наяву ли, во сне – не знаю.
Ночью ставил я ногу в стремя
И давал жеребцу поводья.
А когда выгибал он шею,
Как я бил его толстой плетью,
Как боялся, что не успею
Перегнать грозовую темень!
Но земля широко стонала,
Отражая нас гулкой грудью,
Чаще звездное опахало,
Развеваясь, роняло перья.
О, скорее! Не опоздать бы...
Я кричу, я глотаю ветер.
Это ночь нашей черной свадьбы
С той, которой сейчас не спится.
Если в башне огонь зеленый.
Если выйдет она навстречу, –
Мне не надо моей короны,
От меня отступился дьявол.
Вс. Рождественский, [1921]
Вот здорово звучит! И никаких трудностей при восприятии – кажется, что это не четыре коротких, а два длинных стиха, для удобства разделенных каждый пополам.
Маус (17 Май 2008 22:44)
Sanja, слууушай, как интересно! Какая ж я серая Мышь - мне в голову не приходило, что рифма может быть вот такой... Век живи, век учись.
Sanja (17 Май 2008 23:28)
Маус
Знаешь, мне тоже было безумно интересно и радостно, что ты это разделяешь.
Сегодня еще одно "неточная рифма как прием", "Обычно в качестве "рифмующихся" подбираются слова, в которых созвучны согласные и безударные слоги, но различаются ударные гласные" (Ю. Нестеренко)
Иосиф Бродский
ОДНОЙ ПОЭТЕССЕ
Я заражен нормальным классицизмом.
А вы, мой друг, заражены сарказмом.
Конечно, просто сделаться капризным,
по ведомству акцизному служа.
К тому ж, вы звали этот век железным.
Но я не думал, говоря о разном,
что, зараженный классицизмом трезвым,
я сам гулял по острию ножа.
Теперь конец моей и нашей дружбе.
Зато начало многолетней тяжбе.
Теперь и вам продвинуться по службе
мешает Бахус, но никто другой.
Я оставляю эту ниву тем же,
каким взошел я на нее. Но так же
я затвердел, как Геркуланум в пемзе.
И я для вас не шевельну рукой.
Оставим счеты. Я давно в неволе.
Картофель ем и сплю на сеновале.
Могу прибавить, что теперь на воре
уже не шапка — лысина горит.
Я эпигон и попугай. Не вы ли
жизнь попугая от себя скрывали?
Когда мне вышли от закона «вилы»,
я вашим прорицаньем был согрет.
Служенье Муз чего-то там не терпит.
Зато само обычно так торопит,
что по рукам бежит священный трепет
и несомненна близость Божества.
Один певец подготовляет рапорт.
Другой рождает приглушенный ропот.
А третий знает, что он сам — лишь рупор,
и он срывает все цветы родства.
И скажет смерть, что не поспеть сарказму
за силой жизни. Проницая призму,
способен он лишь увеличить плазму.
Ему, увы, не озарить ядра.
И вот, столь долго состоя при Музах,
я отдал предпочтенье классицизму.
Хоть я и мог, как мистик в Сиракузах,
взирать на мир из глубины ведра.
Оставим счеты. Вероятно, слабость.
Я, предвкушая ваш сарказм и радость,
в своей глуши благословляю разность:
жужжанье ослепительной осы
в простой ромашке вызывает робость.
Я сознаю, что предо мною пропасть.
И крутится сознание, как лопасть
вокруг своей негнущейся оси.
Сапожник строит сапоги. Пирожник
сооружает крендель. Чернокнижник
листает толстый фолиант. А грешник
усугубляет, что ни день, грехи.
Влекут дельфины по волнам треножник,
и Аполлон обозревает ближних —
в конечном счете, безгранично внешних.
Шумят леса, и небеса глухи.
Уж скоро осень. Школьные тетради
лежат в портфелях. Чаровницы, вроде
вас, по утрам укладывают пряди
в большой пучок, готовясь к холодам.
Я вспоминаю эпизод в Тавриде,
наш обоюдный интерес к природе.
Всегда в ее дикорастущем виде.
И удивляюсь, и грущу, мадам.
Маус (17 Май 2008 23:36)
Sanja, у меня даже голова закружилась!
Получается, строчки рифмуются по схеме
ABAC
DBDC ?
А кажется, что каждая строчка рифмуется с каждой!
Sanja (17 Май 2008 23:47)
Маус
Ага... Гении умеют поставить в тупик...
Believinga (18 Май 2008 16:54)
Sanja!
Очень интересно! Давай исчо!
Hanaell!
Мой пятилетний сын, гладя на твою аватару, спрашивет:
- А эта кошка охотничья?
Ответь ребенку... Hanaell (18 Май 2008 19:13)
Believinga
Эта кошка боевая!
С удивлением узнала о существовании словаря рифм.....
Believinga (18 Май 2008 19:35)
Hanaell!
Спасибо! Ребенок удовлетворился ответом. Сказал:
-Ааа, значит она драться умеет... (я заверила, что умеет)
А по поводу подбора рифм программа есть. Это вам не времена Пушкина, когда бедный Александр Сергеевич не мог найти рифму на слово "окунь", теперь все к услугам поэтов на самом высоком техническом уровне.... попутчик (18 Май 2008 19:55)
И где? А то помню в юности так хотелось купить этот самый словарь.. Но увы, тираж был сильно ограничен.. Так и прожил без словаря..
А программа - удобнейшая , навреное, вещь! Sanja (18 Май 2008 20:00)
Именно это стихотворение многие приводят как пример, который "позволяет разрушить все наветы на неточность рифмы":
"Диссо-рондели"
Игорь Северянин
Шмелит-пчелит виолончель
Над лиловеющей долиной.
Я, как пчела в июле, юный,
Иду, весь трепет и печаль.
Хочу ли мрака я? Хочу ль,
Чтоб луч играл в траве зеленой?
Шмелит-пчелит виолончель
Над лиловеющей долиной
Люблю кого-то... Горячо ль?
Священно, или страстью тленной?
и что же это над поляной:
Виолончелят пчелы, иль
Шмелит-пчелит виолончель?
Sanja (18 Май 2008 20:02)
Believinga (18 Май 2008 20:11)
Я найду эту программу и обязательно здесь выложу...
оказывается Sanja уже выложила.... я же говорю - быстрая... попутчик (18 Май 2008 21:51)
Спасибо! Пошел играться! Sanja (19 Май 2008 07:06)
Когда рифмующиеся слова различаются по смыслу, но совершенно одинаковы по звучанию, то они называются "омонимическими", обычно в языке таких пар немного, а потому омонимическая рифма воспринимается как курьез, игра слов. (В некоторых литературах, например в арабо-персидской, такие рифмы-каламбуры нарочно культивировались.)
Мне боги праведные дали.
Сойдя с лазоревых высот,
И утомительные дали,
И мед укрепный дольних сот.
Когда в полях томленье спело,
На нивах жизни всхожий злак,
Мне песню медленную спело
Молчанье, сеющее мак.
Когда в цветы впивалось жало
Одной из медотворных пчел,
Серпом горящим солнце жало
Созревшие колосья зол.
Когда же солнце засыпало
На ложе облачных углей,
Меня молчанье засыпало
Цветами росными полей.
И вкруг меня ограды стали,
Прозрачней чистого стекла,
Но тверже закаленной стали,
И только ночь сквозь них текла,
Пьяна медлительными снами,
Колыша ароматный чад.
И ночь, и я, и вместе с нами
Мечтали рои вешних чад.
Ф. Сологуб, [1919]
Believinga (19 Май 2008 20:29)
Вот, из этой же серии.....
Медведь и осы
Нес медведь, шагая к рынку,
На продажу меду крынку.
Вдруг на мишку - вот напасть! -
Осы вздумали напасть.
Мишка с армией осиной
Дрался вырванной осиной.
Мог ли в ярость он не впасть,
Если осы лезли в пасть,
Жалили куда попало,
Им за это и попало.
Я. Козловский
У него есть серия стихов «О словах разнообразных, одинаковых, но разных»
Sanja (19 Май 2008 20:38)
Не могу не поделиться (хотя это уже совсем "игры разума" или трюковая поэзия )
Тавтограмма — это стихотворение, где все слова начинаются с одной и той же буквы. Например:
Ленивых лет легко ласканье,
Луга лиловые люблю,
Ловлю левкоев ликованье,
Легенды ломкие ловлю.
Лучистый лён любовно лепит
Лазурь ласкающих лесов.
Люблю лукавых лилий лепет,
Летящий ладан лепестков. (В. Смиренский)
Вот пример начально-концевой тавтограммы:
Мельчаем мельком, мудрствуем, мудрим.
Моргаем мозгом, мыслим — мягким местом.
Мычим мессиям, мимоходом — месим.
Мстим мастерам, мешаем молодым.
Манкируем миром, мытарствуем, мучим...
Маразм маскируем молчаньем могучим. (Б.Гринберг) Sanja (19 Май 2008 20:40)
Но это все фигня по сравнению с этим 
ИГРА
ГОРОД ДОРОГ
Обрети ветра гора,
розы загоритесь...
Сиры правила. Игра
жарит — покоритесь!
Город нагреет! —
Дрань ржёт,
Рясами зреет
Храм, врёт!
Среди руна крестов ворчат,
Грянут утро рая...
Руки жаркие врача,
кроны вырезают.
Морить?
Обречь?
Мерь прыть.
Вправь речь!
ИГЛА
ГОЛОД ДОЛОГ
Облети ветла гола,
лозы заголитесь...
Силы плавила игла,
Жалит — поколитесь!
Голод наглеет
Длань лжёт,
Лясами злеет
Хлам влёт.
Следи луна клестов, волчат…
Глянут, утло лая —
Луки жалкие влача,
клоны вылезают.
Молить?
Облечь?
Мель — плыть.
Вплавь — лечь. Believinga (19 Май 2008 20:54)
Sanja!
Посмотри! Здесь тоже всё с одной буквы.
Весной – всегда волшебная вода.
Веселье – выше верхнего венца.
Вернетесь Вы – влекущая всегда –
В весенний вечер, выкушав винца.
Вина волнует выдержанный вкус
В воскресных внетелесных воспареньях.
Век Врубеля венчает воцаренье
Весталок, возлюбивших волю вхруст.
В великолепных влажных волосах
Витает веянье вины внезапной,
Влекущий ветер высверкнул восторг.
Вы ведьма, век Вам ведьмою врезаться,
В весенней воле выбрав Волопас.
Воды волшебной выдаст Вам Восток.
Hanaell (21 Май 2008 12:15)
тихонечко офигеваю....
Вот что делают со словом профиссеоналы!
попутчик (21 Май 2008 12:41)
Ханаэль, они им играют.. И получается обалденный результат!
Одни вот плетут узоры из бисера, другие из слов.. Blood (21 Май 2008 17:41)
Sanja
Believinga
А как вы охарактеризуете это стихотворение?
Мы - не соль земли.
Мы – соль на раны.
Плач вдали и старый плащ в пыли.
Мы уходим.
Мы почти ушли.
«Это странно, - скажете вы, - странно…»
Мы смолчим.
Валеты, Короли,
Дамы и Тузы – увы, пора нам!
И исход, как жизнь, неумолим.
Мы - не соль земли.
Мы – соль на раны.
Дворники проспекты подмели,
Грезят шашлыками стать бараны,
Учат Торы, Библии, Кораны,
Как копейкам вырасти в рубли,
А рублям в червонцы.
Нежно, пряно
Под окном тюльпаны расцвели.
Басом распеваются шмели,
Будды собираются в нирваны,
Богословы рвутся в Иоанны,
Корабли
Скучают на мели.
Мы уходим,
Мы почти ушли.
Мы – не соль земли.
Мы – соль на раны.
А. Ладожинский
Believinga (21 Май 2008 19:29)
Blood!
А что здесь надо оценить? Стихотворение в целом? Образы? Ассоциации? Рифмовку?
Ты на что хочешь обратить наше внимание?
Саня нас тут "трюкачеством" в стихих развлекает... Sanja (21 Май 2008 22:18)
Blood
Ну что я могу сказать - Олег Ладыженский удивительный поэт, замечательный стилист. Олди - они вообще такие... И это конкретное стихотворение мне очень нравится.
И оно здесь очень кстати - пример необычного и хорошего!
А вот это видел? Читательский ответ. Мне очень (им, вроде, тоже...)
ГЕРОЯМ Г. Л. ОЛДИ
Мы - не соль земли, мы - соль на раны:
Рыцари, шуты и короли -
Персонажи этой старой драмы,
Мы уходим. Мы почти ушли...
Память умирающих столетий -
Шпаги, шпоры, шорохи шелков...
Нас еще тревожит на рассвете
Звон клинков и цоканье подков,
Нам еще не стали словом праздным
Ни Любовь, ни Мужество, ни Честь,
Мы еще считаем мир - прекрасным!
Мы - уходим. Но пока - мы есть.
Гул затихнет. Выйдя на подмостки,
Мы продолжим - это не впервой.
Сцена - жизнь, а не одни лишь доски.
...Датский принц сникает головой, -
Кончена печальнейшая повесть...
Но - в седьмом ряду... и - рядом с ним...
Мы - не соль земли, мы - ваша совесть.
Мы уйти еще повременим.
Анатолий Киселев
Believinga (22 Май 2008 02:23)
Blood!
А тебе самому, что нравится в этом стихотворении?
Вот стихов много, а почему ты выбрал именно это? Blood (22 Май 2008 17:59)
Believinga
Честно говоря не знаю... Это стихотворение мне встретилось в прекрасной книге Олди "Маг в законе".
Меня просто потрясла сама концепция романа... А стих, стих запал в душу... Фактически, после школьных времен, это первый стих, который мне захотелось выучить наизусть... И я это сделал!
А обратить ваше внимание... наверное в первую очередь интересно, как написано стихотворение... В смысле в каком размере... Ямб, хорей, амфибрахий... какие там еще есть не помню...
Просто в нем так подобраны слова, казалось бы совсем разные вещи и понятия, не пересекающиеся друг с другом...
Но вместе они звучат настолько гармонично и завораживающе...
| Blood писал(а): |
Мы уходим,
Мы почти ушли.
Мы – не соль земли.
Мы – соль на раны. |
А вот эти строчки цепляют больше всего... какие струны в моей душе они задевают не знаю... Но цепляют до слез... Believinga (23 Май 2008 20:45)
Blood!
Спасибо, что поделился впечатлениями. Мне эти стихи тоже очень понравились... и ответ читателей понравился. Может не будем их "анатомировать"?
Sanja!
Пробовала пользоваться программой. Рифму на слово "окунь" так и не нашла... Фишка (23 Май 2008 21:54)
Sanja, гран мерси! Симпатичная программка! Я заинтересовалась. Любопытненько так))))) Весьма неожиданные рифмы попадаются.
Believinga
А что, обязательно точная рифма нужна? На «грубую» выдало 13 слов, на «все» - 14… От себя могу еще добавить – «с боку».)))
На Яндексе надыбала еще кучу сайтов с подобными программами. Вот в этой проге, например, www.vsemusic.ru/literature/dictionary/rifma.php к «окуню» подобрали более 80 рифм (на следующую страницу я уже не полезла), правда, очень грубо. Впрочем, как там пишут: «Цель - не готовый вариант, а помощь автору в застойный момент сдвинуться с мертвой точки путем нахождения неожиданных слов и ассоциаций.» Believinga (23 Май 2008 22:40)
Фишка!
Я хотела точную.
Когда-то давно (без всяких программ) я пыталась сама придумать эту рифму, но кроме "окунь - боком" ничего в голову не пришло. И у тебя "бок"! shamAnka (24 Май 2008 11:53)
| Believinga писал(а): |
| но кроме "окунь - боком" ничего в голову не пришло |
Ага-ага, вот у меня тоже первым делом "боком" )))Фишка (24 Май 2008 12:42)
Ну да. Бок – первое, что приходит в голову.))) Хотя подобных рифм, в общем-то мноооого – пусть и не точные, но вполне приемлемо звучат, по-моему. Сляпала быстренько примерчик. А вот программки НИ ОДНОЙ из использованных к слову окунь рифм не дали! Мда… не слишком то они пока что совершенны. Я вчера с ними поигралась с огромным удовольствием, потестила несколько.
Больше всех понравилась все-таки приведенная Саней.
Плещется окунь в озере глубоком,
Видит его око – только зуб неймет.
Поймать его на удочку, иль шарахнуть током?
А может, кинуть сети или перемёт?
Не решить задачку эту мне наскоком…
Так с какого боку за дело взяться мне?
Но пока я думала наглая рыбешка,
Блеснув на солнце боком, скрылась в глубине.
Мой ужин уплывает - ах, как это жестоко!
Кто рыбный супчик любит - тот меня поймет!
И смеется гнусно надо мною окунь,
Сволочь полосатая!!! …
Фиг с ним, пусть живет!
(Сорьки, что влезла в высокопрофессиональную тему со своим хи-хи).
Sanja (24 Май 2008 13:34)
Фишка
По-моему - классное "хи-хи"!
А я тут наткнулась на такой факт "В русском языке есть слова, не имеющие никаких рифм вообще: туловище, жаворонок, восемьдесят, выхухоль, заморозки, набережная, пользователь, проволока"...
Кто протестирует? shamAnka (24 Май 2008 14:15)
Дамы и господа! Деловое предложение: а не перебраться ли и этой теме к Элмару в билиотеку? Очень трудно ее тут найти, особенно новичкам, а тема-то интересная и полезная...
Теперь такой вопрос к специалистам, если им интересно и не жалко времени.
Что за прием использует Юнна Мориц в этом цикле?
Юнна Мориц
Из цикла "Найухоёмкие сигналы"
Урона и Цилиса
(сабня)
Сырявый дыр господь послал Уроне.
И при заду малась, а дыр во тру держала.
Горжетка лисья тут тихохонько бежала
на цильих лапках, сладкие слова
она при этом из себя изображала.
Урона вороная вдруг заржала,
дыр выпал - с ним была горжетка такова!
Все задрожало и подорожало,
урон варёных требует Москва!
Артиллеристы мужества полны.
Мозгов утечка, из другой страны
Урона шлет приветы. Пусто в кроне,
где от горжетки лисья голова
с булыбочкой глядит потусторонне...
У этой сабни есть ромаль такая:
пирожное зовут Наполеон,
в отличие от Толика Барклая!
Йух знает что!..
Гдепутаты, дутапеты,
пупадуты, пудетаты
путатят тупо:
- Очух работать,
хочу ботарить и таборить
на благобла, гобла, гобла
ликапитазма, пикатализма,
такипализма! Очух свободы
и благососа, и (СОС!) стоянья
гобла, гоблаго! -
и тут как тута
себе кактут
жилую щаплодь, жопладь, щуплодь,
живьем улопать площадь жил,
задачник дач
и сдачу с дуче.
Но Йух какой-то посылает
найухоёмкие сигналы:
на север, йух, восток и запад:
"Йух знает что!.. Йух знает что!.."
Листопадло
Лапистод, полистад, пистолад,
стапидол, пилодаст, аподстил...
Сквозь осенний намут вспоминаю услад
твоих огненных буг. Я простил
ствоковар, ствозлодей, ствобезум,
ствокощун!
За окном - далистоп, падолист...
Я ищу тебя всюдло, я весь трепещу,
словно ветром оторванный Лист*.
...Дождепадло, намут непроглядный, тамун,
камнепадло в ущельях и с крыш. Листопадло.
За ним - снегопадло. Кому
ты, мое звездопадло, искришь?..
Куль минации
(мгновеники)
А я, говорит, культурная,
ствоковар, ствозлодей, ствобезум,
ствокощун!
За окном - далистоп, падолист...
Я ищу тебя всюдло, я весь трепещу,
словно ветром оторванный Лист*.
...Дождепадло, намут непроглядный, тамун,
камнепадло в ущельях и с крыш.
Листопадло. За ним - снегопадло. Кому
ты, мое звездопадло, искришь?..
Культ урна я, культ урна я,
урна я культуры,
а ты - кто?..
А ты - эпизодчий.
Вот исполком и с полком
сгорел: с гор ел
куль минации!
Свет гаси - кидай гранату,
отросли отрасли,
делай заявление -
мол, я за явление
экспердизы главбуха,
датко он взятель.
Я тряп-тряп и состряпал
такой куль минации!
Главбух дал мне в ухо
на блюде наблюдателей -
такой эпизодчий!
Урну взял культуры
и с ней углавбухался
в Африку к Манделе.
Вышел я олух,
глух на три уха -
на боковое,
на лобовое,
на половое -
весь в проводах,
слушаю в коробочку.
Такой куль минации!
Сократ сократил бы,
да соком убился -
такие мгновеники...
_______________
* Лист Ференц - венгерский композитор XIX века.
С Л О В А Р И К
Н а й у х о ё м к и й – наиболее ёмкий для уха
С а б н я – басня
У р о н а – ворона, уронившая сырявый дыр
С ы р я в ы й д ы р – дырявый сыр
Ц и л и с а – лисица
Р о м а л ь – мораль
О ч у х – хочу
Б о т а р и т ь, т а б о р и т ь – работать
Л и к а п и т а з м, т а к и п а л и з м – капитализм
Л а п и с т о д, п о л и с т а д, п и с т о л а д, с т а п и д о л, п и л о д а с т, а п о д с т и л, л и с т о п а д л о – всё это листопад
Н а м у т – туман
Т а м у н – то же, что намут
Б у г – губ (родит. падеж)
С т в о к о в а р – коварство
С т в о з л о д е й – злодейство
С т в о б е з у м – безумство
С т в о к о щ у н – кощунство
М г н о в е н и к и – веники мгновений
Э п и з о д ч и й – зодчий эпизодов
И аоследняя просьба лично к Сане, поскольку она товарищ двуязычный. Сань, если тебе что интересное на украинском попадается, ты его тоже сюда выкладывай, ладно?
Стерва (24 Май 2008 18:43)
Варкалось... Хливкие шорьки...
Фишка (24 Май 2008 19:36)
Sanja,
Потестила. Угу, точных не нашлось ни к одному.((( Только весьма и весьма приблизительные.
Туловище - типа любящий, рубящий, губящий и т.д.
Кутает в рубище
Грязненькое туловище
Худой, озябший нищий.
А вьюга так и свищет
И ветер дырки ищет.
Выхухоль – опухоль, выкупан, выдохов… А вот тут ну просто куча всяких подвидов выхухоли нашлось)))) Вообще-то этих вариаций – больше 100 точно, но и этих хватит. (Мне особенно Хахахухоль по душе ) http://www.pravda.ru/society/2003/8/81/324/10880_vuhyhol.html
Эй, человек, лелей и холь
Чудо природы - выхухоль!
Не убивай, не причиняй ей боль -
Исчезнет ведь бедная нахухоль!
Проволока – сутолока, притолока, волоком
Бабину тяжелую проволоки
Тащили мы по полу волоком.
На остальные терпения не хватило)))
shamAnka
Ух ты, впечатлило!!! До сих пор знала только детские стихи Юнны Мориц. (Ну, еще песенки на ее стихи, которые поют Сергей и Татьяна Никитины очень уважаю)
Стерва
Аналогично! Сразу же вспомнился стишок про Бармаглота. shamAnka (24 Май 2008 20:29)
| Фишка писал(а): |
| Ух ты, впечатлило!!! До сих пор знала только детские стихи Юнны Мориц |
Вот и меня впечатлило. Особенно лисья горжетка и Толик Барклай)))Believinga (24 Май 2008 21:34)
Фишка!
Мне так понравилось про окуня!!! Sanja (24 Май 2008 23:40)
shamAnka
Я этого цикла тоже не видела! Понравилось очень... (лисья горжетка - это да! А снегопадло и звездопадло... Ах!).
Сразу же стала думать о приеме Вроде видно, что переставляются слоги, буквы, слова мешаются между собой... Так бы ничего и не нашла, но муж вспомнил! (И тут сразу же исполняется Шаманкина просьба о двуязычности. Берем "Энеиду" Котляревского).
Борщів як три не поденькуєш,
На моторошні засердчить;
І зараз тяглом закишкуєш,
І в буркоті закеньдюшить.
Коли ж що напхом з'язикаєш
І в тереб добре зживотаєш,
То на веселі занутрить;
Об лихо вдаром заземлюєш,
І ввесь забуд свій зголодуєш,
І біг до горя зачортить
И вот какой комментарий - "В этой и последуюшей строфах мы видим образец так называемой "тарабарщины" - шутливого бурсацкого языка, основанного в основном на перестановке слогов и изменении корня слова, что бытовало в народних анекдотах, эти строки должны читаться приблизительно так" -
Як три деньки не поїси борщу
На серці стає моторошно
І зараз засмокче в кишках
І в шлункові забуркотить...
И так далее Так что корни уходят далеко... Sanja (24 Май 2008 23:41)
Фишка
Как ты это делаешь? (под впечатлением) Маус (25 Май 2008 02:32)
Фишка, за выхухоль - спасибо, катаюсь по полу!
Sanja, мене вже "закеньдюшило" Спасибо за позитив! Фишка (25 Май 2008 14:21)
Believinga, пасибки)))
Sanja,
Ну дык, что называется, дорвался алхимик до нормальной логической задачки… Что после всех этих бардовских заморочек – просто бальзам на душу. Я, конечно, понимаю, что все уже давным-давно расписано – как и что делать, чтобы рифму подобрать. Но самой то ведь интереснее поковыряться.
Добила пользователя и набережную.
Я скромный форумский пользователь -
Я не админ и не модер.
Но все же случается польза от дел
Таких, как я сумасбродов.
Я знаю компьютер от сель и до сель -
Я скромный компьютерный пользователь.
Любая проблема – сажусь я на мель,
Ну, вечно с компом моим канитель!
Сестра-монахиня набожная
Гуляла по чистенькой набережной,
И ела черешню,
Плевала небрежно
Косточки на чистую набережную.
(Это я на ваши чудные лимерики вчера наткнулась в библиотеке )
ЗЫ. Программку все же можно использовать, даже если она не дает рифмы непосредственно к нужному слову. Закладываешь приблизительно подходящее – и получаешь еще варианты. Sanja (25 Май 2008 14:28)
Фишка
Добила! Маус (25 Май 2008 16:27)
| Фишка писал(а): |
Я скромный форумский пользователь -
Я не админ и не модер.
Но все же случается польза от дел
Таких, как я сумасбродов.
Я знаю компьютер от сель и до сель -
Я скромный компьютерный пользователь.
Любая проблема – сажусь я на мель,
Ну, вечно с компом моим канитель!
|
В подписи, однозначно! Фишка, тебе говорили, что ты гениальна? Так вот, ты - гениальна! Ой, живот уже болит смеяться - представляю наших "скромных форумских пользователей"(с) в футболках с такими надписями Believinga (27 Май 2008 00:01)
shamAnka
Я не против перебраться в "Библиотеку".
Перевози!!!! shamAnka (27 Май 2008 11:25)
Believinga
Вас понял, сорри, что не ответила на личку
Только у меня в этом разделе прав нет))) Сейчас пойду правнука просить.
Сань, спасибольшущее за "Энеиду"!!! ))
Фишка, ты - редкостная умница и талантище!!! Believinga (27 Май 2008 19:38)
Так переехали.... И что теперь? Надо вести себя прилично?
Всё же в библиотеке сидим...
Sanja!
А ты что-то выложить хотела? Sanja (27 Май 2008 19:49)
Believinga
Ок!
В процессе разговоров о стихах мне стало безумно интересно, что же такое «хорошая рифма», а что «плохая». Прочитала я некоторое количество статей на эту тему. В общем и целом все говорят приблизительно одно и то же (плюс минус субъективность восприятия). А я решила законспектировать и поделиться. (Зацепилась я, правда, за мнение сторонников неточных рифм…)
1. Рифма или есть во всём стихотворении, или её нет вовсе.
2. Талантливые и сильные стихи без рифмы написать гораздо сложнее, чем с рифмой.
Сегодня - только о хорошем!
ХОРОШИЕ РИФМЫ
Авторские рифмы – это оригинальные составные рифмы с использованием нестандартных сочетаний слов или их частей. Как правило, такая рифма является единственной в своём роде: исповедь - избы ведь, наново я - банановая, Цезаря - лице заря, лёд щеки - лётчики, та ли я - талия, бьют об двери лбы - не поверил бы ...
Авторская рифма, как и многие другие разновидности хороших рифм относятся к группе так называемых акустических рифм — рифм, состоящих из слов, ритмические окончания которых различны по написанию, но совпадают по звучанию: грешно – конечно, красавица – кудрявиться, ящик - оснастчик, рыться – злится, существо – ничего, снова - младого...
Акустические рифмы делятся на объективные и субъективные.
Объективные акустические рифмы строго подчинены законам произношения и воспринимаются всеми одинаково: мышь - рыж, слуг – стук, сыр - пир, вот – комод.
Субъективные акустические рифмы — созвучия слов, основанные сугубо на индивидуальном восприятии. Такие рифмы могут казаться созвучными для одних и неприемлемыми для других. Ступа – рупор, ваши – фальши, они – раним, сласти – счастье, длинный – дивный.
Важно зарифмовать ударный слог; то, что после него, нуждается в рифме гораздо меньше.
И душа, неустанно
Поспешая во тьму,
Промелькнёт над мостами
В петроградском дыму… (И.Бродский)
Ударные слоги «ста(н)» и «му» совпадают идеально. А то, что стоит после ударного слога («но» и «ми») вовсе не рифмуется, но это и не важно.
Наиболее грамотной из подобных рифм — и наиболее красивой — является предударная рифма. Это наиболее созвучная из ассонансных рифм; рифма с совпадением ударной гласной и предударных звуков или слогов. Чем больше звуковое сходство, тем созвучней рифма. Предударная рифма — единственная рифма, в которой клаузулы слов могут не играть рифмообразующей роли. Сударыни - судачите, полегче - полезный, пролетарий - пролетали, коробится - коровушка, присяга - присяду, возни - возьми, голову - голому...
Вот девочки — им хочется любви.
Вот мальчики — им хочется в походы.
В апреле изменения погоды
объединяют всех людей с людьми. (Б. Ахмадулина)
глубокая рифма — помимо окончаний, совпадают целые предударные слоги. Вода - провода, полей - тополей, бывать – забывать, пора - топора.
Глубокая рифма может рассматриваться как рифма из слов, предударные части которых имеют большое звуковое сходство и могут компенсировать недостаточное созвучие заударных частей слов. (Но! Шипящая, присутствующая в конце слова, пусть и после ударного слога, требует другой шипящей в ответной рифме. Свистящая требует свистящей. Почему шипящие и свистящие так требовательны? Потому что при декламации мы чаще всего глотаем послеударные слоги, и доударные порой. А вот шипящие и свистящие звучат резко, не глотаются и бросаются в глаза даже вне ударного слога.)
надстроечная (усечённая, добавленная) (рассказ - тоска), где после точно рифмующегося слога в одной половинке рифмы нет ничего (оканчивается на гласную), а в другой присутствуют ещё согласные (одна или две, редко три)
Йотированная рифма — наиболее распространённый вариант усечённых рифм; равносложная рифма из слов с открытым и закрытым слогом, при этом последний заканчивается на «й» (j - йот). Поле - волей, этой - лето, бури - фурий, почила - могилой, оковы - новый, думы - угрюмый, волны - полный, нашей - чаше...
Рифма с вклинением — рифмосочетание слов, при котором в клаузулу одного из них вклинивается согласная, чаще сразу после ударной гласной. противоположность рифме с выпадением: медь – сельдь, брег - поверг, год - лорд, литры - фильтры, вас – вальс, клетка – студентка, радугой - играть дугой...
Рифма с выпадением — противоположность рифме с вклинением: зонтика – экзотика, горе – двое, отвёртка – уборка, пусть - путь…
Рифма с чередованием (перестановкой) — рифма, в составе которой согласные звуки или даже части слова чередуются между собой, создавая иллюзию звукового сходства. Ксерокс – вереск, рифма - нимфа, юрта - утро, алиби – грабили, карла - крала, прут - труп, схема - смеха, пёстрый – разношёрстый, прискорбно – подробно… Но! лучше использовать в рифмах 1-3 строк катрена, то есть не в тех, на которые делается основной упор в стихотворении, так как они являются довольно-таки приблизительными.
Абсолютная рифма — состоящая из слов, одинаковых по своему звуковому составу, за исключением ударной гласной (твёрдая в одном слове и мягкая в другом).
Слог – слёг, завяленный – заваленный, оброк - обрёк, мыло - мило, блуза - блюза, томный – тёмный, забыть – забить, ложа - лёжа, метр – мэтр, грозы – грёзы, минёр - минор,
shamAnka (27 Май 2008 20:04)
| Believinga писал(а): |
| Всё же в библиотеке сидим... |
Ну, ты помнишь как Элмар с Ольгой сидели в библиотеке?
Так что можно и неприлично, но в меру)))
О! Я вам еще темку для обсуждения подброшу.
Лично мне страшно нравятся уроки стихосложения, художественно преподнесенные Беляниным в "Сестренке из преисподней".
/Я уж не говорю про сами белянинские стихи, которые люблю очень и очень/.
Читали?Sanja (27 Май 2008 20:30)
Believinga (27 Май 2008 20:54)
Если честно, то "сестренка" мне не очень...
Больше нравится "Моя жена - ведьма".
И стихи Андрея Белянина нравятся...
Believinga (28 Май 2008 12:22)
Sanja!
Конспект про рифмы очень интересный и познавательный!
Но, мне кажется, что если какой-то термин используешь, то надо его расшифровывать.
Вот "клаузулы"? Я понимаю, что каждый может заглянуть в Яндекс...
но если в вся информация есть сразу - гораздо удобней!
Пытаюсь сочинять с рифмами из статьи... shamAnka (28 Май 2008 12:25)
| Believinga писал(а): |
| Если честно, то "сестренка" мне не очень... |
Сам сюжет мне тоже не очень, потому что я в этих сэйлормунах на в зуб ногой, но вот именно тот эпизод, что герой учит писать стихи - зацепил)))попутчик (28 Май 2008 12:26)
| Цитата: |
| Вот "клаузулы"? Я понимаю, что каждый может заглянуть в Яндекс... |
Вот-вот, Волк всегда так и говорит Believinga (28 Май 2008 12:29)
А Волк - это кто? Believinga (28 Май 2008 12:34)
shamAnka!
Пусть мне будет стыдно, но я не очень помню этот эпизод...
Если он небольшой, то может его "процитировать"? Sanja (28 Май 2008 12:50)
Believinga
Я просто подумала, что если термин в теме уже звучал, то его необязательно расшифровывать! (понятно, не все ее сначала читали... ).
На первой странице темы. (Там же, где про размер, ты сама же и объясняешь )
| Believinga писал(а): |
| Пытаюсь сочинять с рифмами из статьи... |
Жду с нетерпением! попутчик (28 Май 2008 12:59)
| Цитата: |
| А Волк - это кто? |
А ты вот поговори еще про дедушку Яндекса, и он сам придет.. Believinga (28 Май 2008 13:14)
попутчик!
А он приходил!
Мы на работе ставили спектакль, и у нас был такой герой - Яндекс. Доберусь до фоток выложу дедушку Яндекса...
Добавила после пояснений Мориса:
И тогда уже точно увижу Волка... shamAnka (28 Май 2008 18:07)
Believinga
По поводу Белянина - текста под рукой нет. Постараюсь не забыть дома поискать.
Sanja (31 Май 2008 15:39)
Заканчиваю конспект о рифмах - теперь о плохом... (Опять-таки я считаю, что эти правила не являются истиной в бетоне, и бывают такие стихи, которые не испортишь даже вкраплением чего-то, о чем принято говорить, что это "фу", но все равно интересно же!)
ПЛОХИЕ РИФМЫ
Созвучия, или неверные рифмы.
«…и целуй меня везде, восемнадцать мне уже…».
«Везде - уже», «тебя - меня» «балконе - голубое», «дорога - книга»— это не просто плохие, неверные рифмы, это созвучия.
Однокоренные рифмы. Категорически не рекомендуется рифмовать однокоренные слова. («ботинки – полуботинки Самым худшим вариантом однокоренной рифмы является глагольная однокоренная: например, «пришёл - подошёл» или «зарубил - порубил».
К этому же подвиду относятся эпифоры или тавтологические рифмы — когда слово рифмуется само с собой. Многие замечательные поэты использовали в своём творчестве этот приём, но он давно устарел.
Бедные рифмы — недостаточные рифмы, в которых созвучны только ударные гласные, например: звезда - волна, вино - легко, пою - люблю, заря - звеня, доля - море и пр.
Бедными принято считать также рифмы, составленные из слов одинаковых частей речи в одинаковых грамматических формах, особенно если рифмословарный запас таких слов очень велик. например, на «ать»: летать - стонать - читать - знать - играть - писать - держать...; рифмы из прилагательных на «ой»: большой - простой - сухой - немой - степной - озорной...; рифмы из существительных на «ание»: гадание - желание - знание - венчание - сверкание - сияние - щебетание... Таким образом рифмовать допустимо, но просто нежелательно: красоты это не добавляет.
Графические рифмы — рифмы из слов, окончания которых совпадают по написанию, но не совпадают по звучанию. Не образуя слуховой гармонии, графическая рифма является таковой чисто условно (рифма для глаз) и в наши дни почти не применяется. Большого – немного (ово-ого), утес - лес (ёс - ес), срочно – нарочно (очно-ошно)
Банальные (заезженные) рифмы. Бывает и так, когда корни разные, формы пусть даже различные, и рифма хорошая с технической точки зрения, а звучит плохо.
Вновь – любовь – кровь (канонический пример). Ночь – дочь – прочь. Тебя – любя. Трудный – чудный. Радость - младость. Вечер – встреча – свечи. Слёзы – морозы – грёзы - розы. Борьба – судьба. Век – человек. Чувство - искусство. Неплохие рифмы, но чересчур часто используются. Как и в предыдущем случае, такие рифмы допустимы.
shamAnka (31 Май 2008 15:48)
Ай, вот можно я Сашу Черного сейчас процитирую? Обожаю это стихотворение... Почти что иллюстрация к "плохим рифмам".
Саша Черный
Переутомление
(Посвящается исписавшимся «популярностям»)
Я похож на родильницу,
Я готов скрежетать...
Проклинаю чернильницу
И чернильницы мать!
Патлы дыбом взлохмачены,
Отупел, как овца,—
Ах, все рифмы истрачены
До конца, до конца!
Мне, правда, нечего сказать сегодня, как всегда,
Но этим не был я смущен, поверьте, никогда —
Рожал словечки и слова, и рифмы к ним рожал,
И в жизнерадостных стихах, как жеребенок, ржал.
Паралич спинного мозга?
Врешь, не сдамся! Пень — мигрень,
Бебель — стебель, мозга — розга,
Юбка — губка, тень — тюлень.
Рифму, рифму! Иссякаю —
К рифме тему сам найду...
Ногти в бешенстве кусаю
И в бессильном трансе жду.
Иссяк. Что будет с моей популярностью?
Иссяк. Что будет с моим кошельком?
Назовет меня Пильский дешевой бездарностью,
А Вакс Калошин — разбитым горшком...
Нет, не сдамся... Папа — мама,
Дратва — жатва, кровь — любовь,
Драма — рама — панорама,
Бровь — свекровь — морковь... носки!
1908
Sanja (31 Май 2008 16:09)
Какой же все-таки Саша Черный замечательный!!! И в самый раз! Шаманка, спасибо! Ты оживимши тему Believinga (31 Май 2008 17:01)
Ага! Очень здорово! Такой замечательный образ настоящего поэта... И подходит к теме про рифмы... shamAnka (31 Май 2008 17:03)
А то! Сашеньку Черного мы очень любим)))
Blood (31 Май 2008 17:37)
shamAnka А что надо из Белянина? Ибо его "Пастух медведей" под рукой shamAnka (31 Май 2008 18:35)
Blood
Речь шла об отрывке из "Сестренки", там где поэт в преисподней дает уроки стихосложения. Если только отрывок влезет в пост (я, честно говоря, не помню величину).
Алька (1 Июн 2008 11:18)
Это отрывок из книги "Моя жена - ведьма"...
Собственно вот он:
| Цитата: |
- Начнем. - Скрипнув зубами, я приступил к делу, вспомнив достопамятную лекцию о поэзии в детской книжке о приключениях Незнайки. - Вы знаете, что такое рифма?
- Естественно, это когда слова оканчиваются одинаково.
- Предпочтительно на последние три-четыре буквы, - поправил я. - Тогда перейдем к элементарному: кровь - любовь, розы - морозы, палка - галка... Назовите рифму к слову лес?
- Что ж тут придумаешь на последние три-четыре? Мес, пес, кес, рес, бес... О, бес!
- Вполне в вашем духе. "Чистой" рифмой будет еще и полез, до небес, полонез, облез и так далее. Вообще, предпочтительно рифмовать разные части речи: глагол с существительным, существительное с прилагательным, прилагательное с глаголом. Рифмовка одинаковых частей речи типа "пришел - ушел, река - рука, красивый - спесивый" вполне возможна, но не особенно приветствуема.
- Почему?
- Из-за видимой легкости. Особенно это относится к глагольным рифмам... Поэзия не стоит на месте, она развивается. Говоря вашим языком, необычная магия требует нестандартных подходов к тексту заклинания. Итак, придумайте рифму к слову "стекло", но не существительное.
- Минуточку, я не успеваю. - Последние десять минут Велиар старательно конспектировал все, что я говорю, в маленькую книжечку. - Стекло, стекло, стекло... не существительное?
- Да.
- Не знаю, - сдался он.
- Отсекло, утекло, напекло и самый чистый вариант - стекло!
- Как это?
- Элементарно:
Во дворе стоит стекло
Вниз две капельки стекло,
Вот таким образом существительное работает как глагол. Двигаемся дальше? Рифма к слову "май"?
- Ай!
- Хорошая рифма, настоящая хлебниковская, а еще?
- Вай!
- Угу... Вай-дод, караул! Это уже по-турецки, а по-русски что-нибудь? И глагол желательно... Все ясно. Записывайте: май, ломай, хромай, снимай... достаточно? Итак, это были рифмы простые. Теперь поговорим о сложных, сложносоставных и ассонансных.
- Что? - жалобно взвыл пристыженный демон Зла. - Это еще не все?!
- Конечно нет. Есть более сложные рифмы, типа "музе - иллюзий, просто - по ГОСТу, осень - оземь, остались - стали, мало - Буцефала, плохо - эпоха". Как видите, они не имеют чистого сходства окончаний, но тем не менее являются рифмами. Ну-ка рифму к слову "любовь"?
- Кровь!
- Это все знают, а еще?
- Еще... Бровь или нет, морковь!
- Уже лучше. Теперь, пожалуйста, сложную рифму.
- Любовь, мубовь, крюбовь, сюбовь, бовь, овь, - обреченно забормотал несчастный. Я многозначительно подмигнул Анциферу с Фармазоном, потом помахал рукой жене. Наташа уже успокоилась, она все поняла, она верила мне. Когда Велиар окончательно выдохся, я продолжил пытку:
- Любовь, не прекословь, свекровь! Это только "чистые", а сложных - суров, хохлов, бугров, листков - вообще не мерено. Теперь сложносоставные, как, например: петь и - клети, жив - ножи, жертв - жерл, шагну ли я - в края. Успели записать?
- Почти... но разве это возможно придумать?!
- Не знаю, не знаю... Но поэтическая техника есть, игнорировать ее глупо, останавливаться на достигнутом преступно. Нужно расти, а не пахать всю жизнь "в ширину", разрабатывая одну удачную тему, в одном ритме, похожими рифмами. Если вам дарован талант...
- Не надо лекций по богословию! - раздраженно отмахнулся поскучневший интриган. - Я и так отлично знаю эту библейскую притчу.
- Тогда продолжим. Рифмы на ассонансах имеют в своей основе чисто звуковое сходство, они являются достаточно сложными и в наибольшей мере зависят от музыкального слуха поэта и читателя. Привожу конкретные примеры: слово - другого, клобук - на лбу, небо - небыль, мордам - аккордом. Все понятно?
- Все. - Велиар отложил записную книжку и встал с трона. - Урок окончен. Надеюсь, больше никаких премудростей нет?
- В принципе, нет. Просто учитывайте в своем творчестве разнообразие ритма, не пренебрегайте ассоциациями, образами, ну и старайтесь, чтобы последняя строка имела особый вес. Вот в общем-то и все. Как говорил один литературный герой: "Сочиняй так, чтобы были рифма и смысл, вот тебе и стихи!"" |
Believinga (1 Июн 2008 13:21)
Алька!
Спасибо!
А отрывок то, что надо... Sanja (2 Июн 2008 09:36)
Слушайте, а в отрывке есть почти все, что люди в большущих статьях пишут!!! (И так интересно и доходчиво)!
Hanaell (2 Июн 2008 09:38)
ГЛавное - в другом... Что из этих советов получилось....
Sanja (2 Июн 2008 09:57)
Это, если смотреть в контексте...Я его не читала, потому говорю об отрывке самом по себе.
попутчик (2 Июн 2008 10:32)
Ханаэль, а в романе все правильно получилось..
нужна - - рифма
нужны и размер и образ и мысль и ритм и мелодия..
Но самое смешное - иногда, нечасто, но..бывает, что и все это имеется. А.. поэзии все равно нет. И почему это происходит... Бог его знает. Знаешь, как с женщиной? Красивая, умная, добрая, ласковая.. Но вот нет любви - и все
[/b] Hanaell (2 Июн 2008 11:19)
Знаю, Попутчик. Это я к тому, что голой техники мало. Darkmoor (2 Июн 2008 22:51)
| Цитата: |
нужна - - рифма
нужны и размер и образ и мысль и ритм и мелодия..
Но самое смешное - иногда, нечасто, но..бывает, что и все это имеется. А.. поэзии все равно нет. |
Неа - не бывает. Если поэзии нет - значит, и чего-то из перечисленного нет. Или есть, но плохо и мало
| Цитата: |
| И почему это происходит... Бог его знает. Знаешь, как с женщиной? Красивая, умная, добрая, ласковая.. Но вот нет любви - и все |
А вот это - прекрасный пример. Да, бывает. Но разве эту женщину, из примера, не любит вообще никто? Так и тут, с поэзией - ты не видишь. Я не вижу. А она есть.
Просто - не наше. Неинтересное лично нам. Но, возможно, - очень нужное кому-то еще.
________________________________
Четверть часа, проведенная в трамвае
Эффективно давит в нас интеллигентов.
Положительных рецензий не бывает,
А бывает только лень у рецензентов.Маус (2 Июн 2008 22:54)
попутчик (3 Июн 2008 07:20)
| Цитата: |
| значит, и чего-то из перечисленного нет. Или есть, но плохо и мало |
Тоже верно... С одной стороны нет предела совершенству, с дургой.. Техника все же должна быть. Ну хотя бы на том уровне, чтобы не бросаться в глаза.. Юрий (6 Июн 2008 17:36)
По просьбе Believing'и выкладываю выдержки из книг Оксаны Петровны, содержащие сведения о "Юности волшебника":
1. От голоса режиссера Кантор невольно вздрогнул, уже готовый отказаться от собственных мыслей, так невовремя подслушанных, но Карлос обращался все к тому же юноше.
| Цитата: |
| — В твоем понимании герой получается прямо-таки сахарным пряничком, что вовсе не соответствует действительности. Юный мэтр Кэн, несомненно, человек добрый, но в разумных пределах. При кажущейся мягкости в нем есть прочный внутренний стержень. Такой пряничек попробуешь откусить — без зубов останешься, что, собственно, и произошло с оппонентом... — |
Карлос изящно повел в сторону Кантора дымящейся сигаретой. — Маэстро Диего, а ты как полагаешь, на чем сломал зубы твой персонаж?
Кантор замешкался с ответом. В прошлой постановке орка играл маэстро Санчес, пожилой толстенный дядька с частично пропитым, но все еще звучным баритоном. | Цитата: |
| И выставлен был сей персонаж от природы злобным существом, убежденным, что ему все вокруг должны, и не способным укротить врожденный темперамент. |
Наверняка маэстро Карлос видит его таким и сейчас, но если повторить его собственное мнение... что он подумает? Что новый актер особо тонко чувствует своего героя? Что он попросту видел предыдущую постановку и правильно понял режиссерский замысел? Или же маэстро лишь укрепится в подозрении, что товарищ Кантор эту трактовку уже слышал ранее, ибо присутствовал при ее произнесении?
К тому же собственное мнение на этот счет у Кантора тоже было и от режиссерского отличалось.
— Думаю, личные качества Кэна тут ни при чем, — наконец выдавил он, решив, что проще выслушать поправки, чем навлечь на себя подозрение и потом жалеть. | Цитата: |
| Зарби погубило его же собственное больное самолюбие. Кэн сильнее как маг, успешнее как профессионал. Не потому же он победил, что парень хороший и людям нравится. А этот шаман-самоучка приперся из своих степей потягаться с образованными магами, увидел, что не тянет, и все равно отказался принять поражение. Как это так – он не лучше всех? Это случайно так получилось, это происки завистников, это люди просто орков не любят – какое угодно объяснение придумать, лишь бы не признать себя слабее. У него изначально не было шансов, но он все же полез доказывать свою крутизну. В какой-то момент, увлеченный своей идеей, перестал видеть границы – сначала обман, потом преступление… Ну и нарвался в конце концов. Переоценка своих возможностей никого до добра не доводила. |
Кантор перевел дух и выжидающе уставился на Карлоса, готовясь смиренно выслушать режиссерские поправки и указания да покончить с этим делом. Маэстро не торопился, с неприкрытым интересом разглядывая Кантора, словно впервые увидел. Ольга же почему-то погрустнела, и бровки сползлись домиком, словно что-то ужасно жалобное услышала.
– Любопытно… – произнес наконец Карлос, медленно повернул голову в сторону ученицы и поинтересовался: – А тебе как нравится такая трактовка?
– Не знаю… – Ольга тут же смутилась, замялась, запуталась в словах. – То есть я понимаю, почему так считает Диего, но как оно было на самом деле… Я… понимаете… я даже не знала, что тут вообще живут орки… Мне про них не говорили…
– Ну, работа маэстро Жака, как всегда, налицо… – усмехнулся наставник, видимо уже знакомый со стилем работы королевского шута. – Орки здесь не живут, хотя когда-то, говорят, жили. Но не только ты, а никто из живущих ныне людей никогда в глаза не видел живого орка, так что в данном случае мы имеет дело лишь с фантазией автора. Надеюсь, пьесу ты читала, или как вчера?..
— Нет-нет, пьесу я читала. Но я | Цитата: |
| никогда не понимала злодеев, мне всегда казались надуманными их мотивы, вот и в этом случае у меня не получилось вообще никакого представления о Зарби и ему подобных. Как можно быть таким злым, как можно делать людям гадости только потому, что они в чем-то лучше тебя?.. |
— Пообщаешься поближе с бардами, поймешь, — вздохнул Карлос. — А Диего действительно прав, какими бы путями он ни дошел до этой мысли. | Цитата: |
| У меня еще в те времена вызывало сомнения утверждение древних летописцев, что орки все поголовно от природы отличались злобным нравом, но тогда я уделил этому вопросу мало внимания. Между тем поступки Зарби вполне можно мотивировать обычными человеческими страстями, возможно, немного гипертрофированными в силу расовой принадлежности, но вполне объяснимыми. Зависть, ревность, самолюбие, помноженные на агрессивность, — вот вам и злодей. Однако вернемся к тому, с чего начали. Неужели дело только в том, что Кэн сильнее в магии? |
Диего, уж ты-то должен был правильно понять мой вопрос.
— Вы его так поставили, — сердито огрызнулся Кантор, задетый Ольгиным «я понимаю, почему так думает Диего». — | Цитата: |
Нет, конечно, дело не только в том, что сильнее. Он еще и не трус, вы это хотели сказать, Только вот в чем закавыка, Зарби тоже не трус. Он вздорный, безнравственный, какой хотите, только не трус. А когда сходятся в драке два одинаково храбрых врага, побеждает все-таки тот, кто сильнее. О необычайном везении в нашей пьесе речь не идет, верно ведь?
— Отлично, но мало одной лишь отваги.
— Да, я понял... — смущенно подал голос главный герой. — Нужна твердость характера, правильно? Это я упустил, говоря о своем персонаже... Но все равно он не может просто так убить, даже врага, даже такого злобного орка. Он оставляет противника в живых, хотя тот не просил пощады и не обещал исправиться. Кэн не хочет убивать, он слишком добр для этого.
— Да никто и не отрицает, что он добр, на то он и главный герой! Но это не переходит у него в сопли, а у тебя переходит! |
Давай посмотрим на наглядном примере. Второе действие, дуэт Кэна и Зарби. Диего, подпой ему реплики.
2. — Парень слишком мягкий. Не знаю, может, Карлос выбрал лучшее из того, что было, но не мог же он не видеть. В лирических сценах Тарьен смотрится хорошо, в трогательных — замечательно, а вот в противостоянии, когда надо сыграть жестче, агрессивнее, остается таким же мягким. Если я стану подстраиваться под него, получится не орк, а сопля. Нет, я и соплю могу сыграть, но не думаю, что Карлос этого хочет.
3. Да! — торопливо откликнулся Кантор, стоя посреди сцены как дурак, с прижатым к груди текстом. — Нашел. Что именно вам… спеть?
— На странице шестьдесят восемь. | Цитата: |
| Сольная ария шамана Зарби «Кто не пробовал кровь на вкус…» |
Мелодию помните?
«Конкретное лицо в конкретном гриме?.. — обалдело подумал Кантор, невпопад листая страницы. — Значит, все-таки не опознание, а действительно пробы? Но какая ирония… Шесть лет спустя в том же спектакле спеть совершенно противоположного персонажа…»
Первые слова дались с трудом, словно их пришлось вышвыривать изо рта пинками. На пятом такте они благополучно слились с мелодией, попали в ритм. Голос, который Кантор за последние несколько дней почти поставил самостоятельно, окреп и набрал силу. | Цитата: |
Сами собой качнулись плечи в такт невидимым барабанам…
Исчез обшарпанный зал, исчезли взыскательные слушатели, пропал мятущийся товарищ Кантор. В широкой степи, на ветру, плясал у костра яростный орк наедине со своей ненавистью и взывал к своим орочьим духам, швыряя в огонь еще теплое сердце жертвенного барана, и просил помощи в святом деле — отомстить ничтожному, бледнокожему, голозадому человечишке… |
попутчик (15 Июл 2008 10:42)
D немного о разборах))
Исключительно теоретически)))
просто на семинарах это выглядит примерно так))
Ты для меня – птица.
Только не улетай.
Если же вдруг случится –
Ты все равно знай –
Я обойду вечность
Чтобы тебя найти.
Ты – моя бесконечность
Чтобы в нее идти.
– Я бы оскорбилась, если бы мне писалось на таком уровне. - усмехнулась царица. - Рифмы все глагольные. Неточные. Улетай, знай, найти, идти. А вечность и бесконечность не рифмовал только ленивый пятиклассник. Хлеще – только любовь и кровь.
А что за бред – «чтобы в нее идти?» Куда ты собрался идти? В бесконечность? Я бы еще поняла – чтобы с тобой идти… Так хоть смысл был бы. А система образов? Ну, где тут образы? Ни одной метафоры, ни одного развернутого сравнения, ни одного тропа на восемь строк. Сравнение с птицей – еще куда ни шло, но как в лоб выражено - Ты для меня – птица. И все. А где крылья, где чувство полета?
- Ты обиделся? – удивилась Савская. – Можно подумать, у вас не учат основам стихосложения, и ты не знал правил.
- Не всегда важны правила, - сквозь зубы бросил Шахрияр. – Иногда простое движение души стоит всех правил…
- Это ты говоришь? – удивилась женщина и внимательно посмотрела на царевича. - Нет, если ты такое говоришь, то у этого царства есть надежда. Но движение своей души нужно уважать. И то слово, которое, ты выпускаешь в мир – его нужно искать. Ведь мир строится из слов. Какие слова найдешь – таким и будет мир...
- Понимаешь, - задумчиво сказал заяц, шевеля зелеными ушками, - слово – это тоже дело, и его нужно делать хорошо. А стихи приходят в этот мир сами. Но они придирчиво выбирают тех, через кого прийти. Их приманивает огонь души, который ты должен разжечь сам. И душа должна быть такой.. уютной, мудрой, чистой и просторной, чтобы там хватало места и для людей, и для стихов. Но и этого мало. Нужно еще помочь им, стихам, выйти к людям. Ну, найти правильные слова, подобрать размер и мелодию, рифму. Если ты не будешь им помогать, работать над ними, они обидятся и уйдут. Стихи – они ведь очень обидчивые.
Believinga (15 Июл 2008 10:52)
попутчик
Спасибо, что вспомнил "Разборы"! Очень показательный пример! Стихи действительно очень обидчивые!
Надеюсь с сентября возобновим тему... Копи силы! Кантор (16 Июл 2008 14:26)
as you wish
***
Над снежной равниной бегут ветра, завывая,
Сияние в небе треплют туда-сюда.
Пять тысяч лет Герда искала Кая,
А слово "вечность" по-прежнему изо льда.
Истлели шторы, наряд истрепался бальный,
Из окон дует и из-под дверей сквозит.
Пять тысяч лет принц лелеет башмак хрустальный,
А руки Золушки, как и всегда, в грязи.
В кладовую ссыпаны планы, надежды, маски,
Благие намеренья, несколько глупых идей.
Пять тысяч лет король Артур читает сказки
Про верных женщин и достойных друзей.
Перо источено. Книги взахлеб пролистаны.
На Млечном Пути где-то есть и твоя звезда.
Все сказки лгут. Все сказки - святая истина.
...А сердце Кая по-прежнему изо льда.
КОЛЫБЕЛЬНАЯ ДЛЯ ИНТЕРНЕТЧИКА
Спят улитки и ежи,
На подставке спят ножи,
В темных травах спит удод,
Спит на грядке корнеплод,
На березе спят клещи,
Спят на севере хвощи,
Осьминоги спят и кит,
Самолетик в небе спит,
Книги спят и облака,
Задремав, журчит река,
В узкой вазе спят цветы...
Начитался? Спи и ты.
Последний день короля
Я танцевал, а нынче я не усну.
За пыльным зеркалом – острый оскал теней.
Четыре всадника скачут в мою страну,
Топча путем зазевавшихся нежных фей.
Закат встает у окошка столбом огня.
О боги, боги! Как выгнуты к небу дни!
Мой канцлер струсил и глупо пропил меня,
И, верно, завтра за мною придут они.
Дни революций похожи на звон литавр,
Аплодисменты скрипичному пенью клинков.
Станцуй чечетку, о мой прекрасный кентавр,
На хрустком топоте из застывших плевков.
Путь королей прочерчен змеей в траве:
Сегодня трон, а завтра - петля и мрак,
Веревка свита из снов в моей голове,
А эшафот сколочен… да просто так.
Безумно скалясь, вбежал легконогий рок,
Махнул рукою – все годы лежат в пыли…
Танцуй, танцуй, мой прекрасный единорог,
Вальсируй у алтаря на краю земли.
Глаза тиранов глядят с королевских пик,
Смеются губы, хохочет шеренга зубов,
В них крепко вбит один, изначальный крик:
Ты хочешь править – так будь умирать готов.
Мне очень жаль этот полунищий апрель,
Надежность наших границ, колокольный хрусталь.
Станцуй со мною, чудесный и верный эльф,
Мы спляшем танго, пока нам играет сталь.
Мы улыбнемся: мы знаем, что и почем.
Мы будем плакать – сегодня убьют страну.
Пока не взрезали ночь рассветным лучом –
Давай станцуем. Ведь нынче я не усну.
РАССВЕТ
Пока еще молчат карабинеры,
А взводный ковыряется в носу,
Мой Господин, я на осколках веры
Вам клятву воскресенья принесу.
Пока, иссушен щелканьем затворов,
Струится воздух палевого дня,
Мой Господин, без лишних разговоров
Я попрошу: взгляните на меня.
Пока, теплом лаская отблеск стали,
Еще ложатся пальцы на курки,
Мой Господин, один глоток мистраля
Пришлите мне с невидимой реки.
Пока еще, вращаясь, эти пули
Застыли в воздухе, а не в моей груди, -
Ответьте, вы меня не обманули,
Сказав, что Небо есть, мой Господи...
***
Палач из города Лилля
Частенько встречал рассветы,
Топор он точил, а летом
Пел песни о звездной пыли.
Палач из города Лилля
Пирожные брал у Жанны.
Она всё глядела странно
И пахла медом, ванилью.
Палач из города Лилля
Жил в доме с железной дверью,
А в доме – разные звери,
Они палача любили.
И в комнатах белые лилии
Цвели на исходе века.
Он был непростым человеком –
Палач из города Лилля.
***
Сигарета "Vogue" в твоих пальцах
Казалась сигарой.
Темно-синие стрелки - у глаз
Египетской статуи.
Ты умела играть в преферанс
И петь под гитару,
И ходила в потрепанной курточке,
Глупо-салатовой.
Ты носила янтарный браслет
И серьгу с гематитом.
Телефоны писала на карточках
От пивных кружек,
И в кино никогда не ждала
Появления титров,
Полагая, что слово "Конец"
Там не очень-то нужно...
***
Сентябрь - это кофе латте в чисто вымытой чашке,
Сентябрь - это мокрые листья в предательской бронзе.
Сентябрь - это лучшее время, чтобы расстаться,
И чтобы бродить по аллеям, держась крепко-крепко за руки.
Сентябрь - это время ботинок и синих кроссовок,
Рисунков на стенах и серого бархата в небе,
Сентябрь - это тридцать листков календарика, чтобы
Отмерить все-все, что нам здесь причитается с ними.
Я сплю в сентябре, как обычно. Встречаю закаты.
И редко - рассветы, они наступают все позже.
Я часто пью кофе латте и не мою посуду,
А все потому, что сентябрь. Серебристая осень.
***
За открытой дверью - сразу море.
Не впускай его, а то - навечно.
Это просто шепот в коридоре,
Это просто в окнах замер - вечер.
Потолок расспрашивает душу:
"Слушай, значит, можно жить задаром?
Я тогда, наверно, не обрушусь?"
И опять истек кофейник паром.
Ластик стерся, убивая строки,
Выдохся, как пиво на приволье.
И зачем нам в доме столько окон?
Ты уйдешь - а мне не будет больно.
Я пойду гулять себе по солнцу,
Мне температура не помеха.
Чашка в незабудках разобьется,
И сервизу станет не до смеха.
Я вернусь - и подарю дракона,
Огненного, в черную полоску.
Он схомячит ветер заоконный,
Занавески и твою матроску.
Море начинается за дверью,
Мы его уже гоняли тапком.
Ты расскажешь - я тебе поверю,
А дракон, смеясь, протянет лапку.
Кантор (16 Июл 2008 14:29)
***
Мне бы точной стрельбы по мишеням, чтобы сразу - навылет, звонко,
Чтобы в яблочко, в алое сердце, в средоточие многоточий,
Чтобы выдернуть - и согреться, и коснуться руки тонкой,
Чтобы вылепить - и отдаться, стать безумием, днем, ночью.
За любовь не бываешь должной, за нее не несут плату,
Принадлежность - не наш выбор, а свобода вдвоем - просто;
Ты не хочешь понять - или ты всегда идешь на попятный
Под давлением обстоятельств, как стрелы твоего роста?
Я устала стрелять в темень, где там оптика по дешевке?
Я ведь верю, всегда верю в наилучшее из возможных.
Это, кажется, очень глупо, мне вовек не прослыть ловкой,
Но терпеть тишину в эфире?.. Этот мир не такой сложный.
За любовь говорят кровью даже в самой бездарной песне,
За любовь отдают силы, осыпаясь золой в руки.
Мы герои проверенных мифов, мы воскреснем, опять воскреснем,
И у глаз будет цвет эфира, а у крыльев - изгиб лука.
***
Сбегает в стылую ночь последняя электричка,
Опять разбавлен портвейн. И незачем говорить,
Что все мужики – козлы, все женщины – истерички,
Тебе ли того не знать, в твои-то «аж двадцать три».
Все тайны иных миров и нашего, напоследок,
Раскрыты перед тобою, как некий странный букварь.
Тебя научили так: не двигайся, не разведав,
Тебе улыбнулись – скалься, коснулись руки – ударь.
Любить не умеешь? Ха! Любить не умеют трусы,
А в трусости обвинять тебя не смеет никто.
Ты делаешь индиго из глупого темно-русого
И варежки из карманов вельветового пальто.
Ночами ты спишь, убрав железки все под подушку,
Подергиваясь во сне и нервно рыча порой.
А утром пьешь черный кофе из старой щербленной кружки,
И думаешь, этот мир – он против тебя горой.
А миру-то все равно. Потягиваясь равниной
И выгнув к слепому небу какой-то южный хребет,
Он думает про тебя, как про живую картину,
И просто ждет твоих «да» - но чаще, конечно, «нет».
И, подчиняясь ветрам, несущим тебя по бульварам,
Ты пьяно орешь в компаниях очень лихих парней.
Ты – яркая, совершенная, - целуешься с грифом гитары,
Как будто она последняя, кто вспомнит потом «о ней».
В пять часов утра
В пять часов утра снова проснулись трамваи.
В пять часов утра на охоту вышло метро.
Город разбухает свеженьким караваем,
Чтоб провалиться в жаждущее нутро.
Улицы сочтены, дворник метлою машет,
Стрелки в моих глазах, кажется, видно всем.
Я направляюсь мимо серых офисных башен,
Мне не известно - как, но известно - зачем.
Тянет из подворотен грубым утренним кофе,
Кошками и немытой тряпкой, и пустотой.
Я начерчу все стрелки к личной своей Голгофе,
Я изрисую портретами сваи ночных мостов.
Взгляда в твои глаза, кажется, хватит до смерти,
Но это только кажется - значит, размашем крест.
Я расскажу вам правду, вы ни за что не верьте.
Я вам солгу красиво, это всегда the best.
Мел искрошился весь, сточен навеки грифель,
Больше не рисовать - да и скажи, зачем?
Брали на абордаж, брали зерно и рифы,
Трогали стены храмов и обнимали мечеть.
В пять часов утра я понимаю точно,
Что я хочу и как. Время идет к шести.
Дворник поет прокуренным голосом - но до точки,
Я пропою чуть дальше. Радость моя, прости.
***
Я знаю: я выйду на улицу, чтобы идти к тебе.
На улице что-то хмурится, и морось летит с небес,
Но я - шаг за шагом, весело, и грустно, и невпопад,
Пойду по широким лестницам, не вскидываясь назад.
Твой дом - на далеком острове, на высшей точке земли,
Над крышами больно-острыми всё флюгеры-корабли.
И если мы выйдем на небо, увидим кольцо дорог.
И если я буду дьяволом, напишешь мне пару строк?
Я буду искать мгновения, запихивать их в рюкзак,
Я выбрала не-забвение, сама не заметив - как,
Словами фехтуя набело, я выбрала насовсем,
И если я буду ангелом, ты мне расскажи - зачем?
Я буду идти по городу к тебе, к одному тебе,
И не остаётся голода, а остаётся побег -
Побег по бульварам-трещинам, побег по стене - плющом.
И если я буду женщиной - укроешь меня плащом?..
***
Мелодия снова сплетает привычную сеть,
Глаза всё глядят в мониторы и календари.
Ты знаешь, что я никогда не умела петь -
Зато я умею слушать и не говорить.
Под северным ветром все листья в мире дрожат,
Но холодно мне не поэтому, а потому.
Ты знаешь, что я никогда не умела ждать -
Зато я умею долго смотреть во тьму.
У тучи растрепан ветром лохматый бок,
И чайка приклеилась к облаку на краю.
Ты знаешь, что я поступаю, как хочет Бог, -
И если Он хочет - я снова с земли встаю.
Покой обретается просто, я знаю как,
Не переживая, не мудрствуя, не скорбя.
Ты знаешь, что я никогда не умела лгать -
Зато я умею просто любить тебя.
***
Разлито осенней луной молодое вино,
И, кажется, не остается в камине огня.
Мне было больнее, а стало теперь – все равно.
…Господь, мой Господь, почему ты оставил меня?
Мне помнится, раньше умели любить, говорить,
Нанизывать кольца и двери распахивать в ночь.
Как сон о тебе, обрывается первая нить.
…Господь, мой Господь, почему ты не можешь помочь?
Так терпко и странно отказывать прямо в глаза,
И больше не жаждешь ответов, хоть задан вопрос.
И если ты хочешь смолчать, тебе нужно сказать.
…Господь, мой Господь, почему ты не смотришь со звезд?
Искать тебя в листьях, в начертанных строках – искать?
И в факелов пламени, в стуке копыт, в тишине?
И это не скука, и это уже не тоска.
…Господь, мой Господь, почему ты забыл обо мне?
***
Я не знаю твоего почерка. Может быть
Нацарапаешь пару строк, запечатав точками?
…Что-то выжито до конца. Вещи сложены.
Ты поверишь, что я уйду? Я – не очень-то.
Посмотреть бы опять, как спишь, сны подсказывать,
И гадать по движению глаз под веками.
Так несложно верить, как ты предсказывал,
Так спокойно жить. «Подожди!..» - «Уехала».
Календарь мистически пахнет осенью,
Прошлое – как туман. Что-то было. Было ли?
…Через сорок лет – темный хвостик с проседью,
И знакомым почерком: «Завтрак, милая!».
Стихотворение как неоконченный разговор
...Тебе ведь стоило только вчера спросить,
И я бы все рассказала - да невпопад.
Носить ли шлейф? - Не надо и не носи.
Крутить ли стрелки? - Зачем нам идти назад?
И как там небо? - Топленое молоко...
А камни, камни? - Тринадцатый век, ну да.
Ты мне расскажешь?.. - Всегда расскажу. Легко.
Ты не исчезнешь? - О, радость моя! Куда?!
Все будет просто? - Да, проще нельзя желать.
А можно тогда спрошу? - Ну давай, спроси.
Молчание. И сквозь шорох, едва-едва:
А может, шлейф-то все-таки поносить?..
***
Так хочется выпить водки - а нету, нету,
Еще есть рулька свиная, но тоже где-то,
Еще есть мохито. С мятой. Мы любим мяту.
Еще есть мужчины... А впрочем, ну их, не надо.
Так хочется моря, солнца, песка и глупо
На синем матрасе плыть из Сочи в Алупку;
Еще есть чурчхэла, камни, зонты и пальмы,
И там, конечно, мужчины… Нет-нет, банально.
Так хочется теплых кошек, собак и рыбок,
Но рыбок можно холодных. И кеды Reebok.
Еще брелок из Парижа, вино из Чили.
И да, мужчин бы. Без них нас не научили.
***
Снова солнце встает. И опять для просушки развешаны
Все доспехи, стальные носки, и забрало с узорами.
Так живут, не таясь, почти все современные женщины:
Если рыцарей нет - на коня, дальше - шпорами, шпорами.
Прополощем в стиральной машинке все яркие вымпелы,
Порошком щит начистим - чтоб герб все, кто надо, увидели.
Современные женщины проще: собрались и выпили,
Закусили и вновь на драконов, пока не повывелись.
Если рыцарей нет, но баллад-то пока еще хочется,
Если некому петь, но душа истрепалась в романтике -
Современные женщины быстро убьют одиночество,
Как мохнатое чудище. Меч-то стальной, хоть и с бантиком.
И ни капли тоски, только взгляд под железом - обещанный,
Только капля надежды, что рыцари все же встречаются.
И когда паладин вдруг найдет современную женщину,
Это просто любовь. С паладинами тоже - случается.
Кантор (16 Июл 2008 14:31)
***
Снова снегу навалило,
Мерзнут уши, мерзнет нос.
По стене ползет лениво
Потолковый лампосос.
Лапами перебирая,
В штукатурку вперив нос,
С нашей лампочкой играет
Потолковый лампосос.
Он ее погладит лапкой,
В ухо он ее воткнет.
А потом, зевнув украдкой,
Тихо лампочку сжует.
Мы зажжем простую свечку,
Да не в шутку, а всерьез.
Романтичным сделал вечер
Потолковый лампосос.
Я куплю ему стоваттку,
Даже целый паровоз!
Пусть питается нормально
Потолковый лампосос!
***
А снег приезжает, белый, и робко стучит в дверь. Он вымотан до предела и завтра поедет в Тверь. Он портит на кухне клеенку, пытаясь нарезать хлеб, он опрокинул масленку, запачкал обратный билет. Играет он с нашей кошкой, а кошка сидит, скорбя, и мыслит: еще немножко, и я поймаю тебя, поймаю тебя, снежинка, и буду с тобой играть; а сын разломал машинку и выбросил за кровать.
И снег – он опять курит, хотя в феврале бросал, и кошка фырчит, дура, а где-то ревет вокзал, и у седьмого перрона стоит, распахнув дверь, тот поезд в семнадцать вагонов, который уходит в Тверь. Но мы садимся, и ужин в тарелках сыто скворчит, снег, ты оставайся, нужен, хоть до утра, помолчим. У нас ведь есть раскладушка и толстый цветастый плед, держи, вот твоя кружка и пара свиных котлет.
И снег немного оттает, расскажет нам анекдот, и как он был на Алтае, и то, что зима вот-вот; последнюю сигарету затушит, не докурив, молчанием вспомнит лето, ромашки, календари. Он утром уйдет рано, закрыв за собой дверь, и сын пробормочет: мама, а снег улетел в Тверь? – Да, зай. – Это близко? – Близко. Смотри-ка цветные сны. Он нам оставил записку: «Увидимся. До весны».
***
Хочу в морозное утро - смеяться, играть и петь.
О Лизонька, это мудро - так просто всего хотеть?
Ловить губами снежинки, искать во взглядах зарю,
И в доме пустом кружиться... да что же я говорю?
Тогда, в позапрошлом веке, мы, Лизонька, были - ах!
Гадали при лунном свете, блистали мы на балах.
Какой-то смешной поручик поклялся в вечной любви.
Искали того, кто лучше, - а Бог уж благословит.
Тогда мы любили просто: навылет, и точно в цель.
Ах, Лизонька, где наш мостик, где терпко-винный апрель?
Свивается память в свиток, угрюмо горит свеча.
Мы выпили весь напиток, всё выжили сгоряча.
Хочу морозное утро, и скрип полозьев, пургу.
И чтобы было нетрудно сказать ему: я могу.
Могу - за тобою в танец, могу - за тобой в Сибирь,
Ты только сказал бы: «Таня, Господь нас благословил».
***
Сердце в грудную клетку снова стучит: пусти! Ноты сидят на ветках, зерна лежат в горсти. Камень, похоже, брошен, поздно шагать назад. Если ты огорошен, смело смотри в глаза.
Снега не обещали, плавно течет декабрь. То, что стоит в начале, будет стоять века. Вечные непогоды, вечная тетива. Солнце пропахло медом, льется едва-едва.
Леди моя, послушай, я замедляю бег: кто-то не самый лучший, кто-то не человек, кем-то ты бросишь в печку, кто-то сгорит дотла; глупые человечки, ты их сама взяла. Запах еловый, хвойный выткал твой новый день. Ты прожила "сегодня" - булькает на плите. Мягко сложив ладошки, спишь, не дойдя до сна. Ты подожди немножко - это уже весна.
Птица Феникс
Возможно, Фениксом быть иначе: непыльно, вдумчиво, без мозгов. У птицы Феникса есть задача: закувыркаться средь облаков, почистить клюв серебристым когтем, в ладони облако удержать и пеплом сгинуть в огне эпохи, а после можно и воскресать. А я иду чередою улиц, ладони прячутся в рукавах, ловлю зубами шальные пули, а дырки штопаются впотьмах; у птицы Феникса нет любимых - я не приучена не любить. От теплых слов слишком много дыма, от жарких слов все еще знобит. В ларьке торгуют рецептом счастья, китайской сборки, гарантий нет. Фонарь, разобранный на запчасти, вновь собирается - в пистолет. Слегка напильником - и готово, стреляй, убей хоть себя, хоть всех. Но леди предпочитают слово, а пистолеты бросают в снег.
Возможно, птице Феникс известно, откуда пучками растет тоска, откуда падает время, место, резьба на донышке туеска, зачем есть скатерть в желтый горошек и почему Бог бросил курить - но птица Феникс метет порошей в глаза, ступеньки и фонари. Зима кончается, даже странно, и птицы Феникс летят на юг, они уходят в дальние страны и громко глупую песнь поют, бросают перья - мы подбираем, втыкаем в волосы и вперед, искать себе хоть кусочек рая - погромче, ну как переорем. И перья птицы врастают в кожу, ее покалывает слегка, ходить не можем, летать не можем, но очень хочется в облака. Ночами - всхлипами - я не птица, я не хочу, ну пусти, пусти! Но Бог мой вглядывается в лица и гладит перья: давай, лети.
Кантор (16 Июл 2008 14:32)
***
Завтра, кажется, на покой: обещали последний день. Даже ты бываешь такой - слепо шарящий в темноте, нежно-пыльный, почти живой, бесподобный и без меня, что нам стоит ответить: вот, вам, бессмертные, не понять. Ты не куришь, но часто пьешь, зажигаешь в глазах огни, как болотную псевдо-ложь, пальцы в мерзлое окуни. Остается под три часа, не растрачивай их зазря, не выдумывай, не бросай, не смотри, где же там заря.
Плачет птица в плену ветвей, ты смеешься, городишь чушь, говоришь: засыпай скорей, я тогда уже не проснусь. Я не верю, смотрю в глаза, выцарапываю во мгле: "Я хотела бы рассказать, что мы прожили на земле". Щепка вырвалась – не найти, а царапать ногтями - грех, избавляясь от гордости, ты начнешь ненавидеть всех. Но так мало - и не успеть, да и нужно ли нам спешить? И, зажмурившись, ошалев, я касаюсь твоей души.
Мягко-огненный, ты живой, настоящий, в меня, во мне, как отброшенный, как бы свой, терпкой истиною в вине – и не слышен ни плач ветвей, ни проржавленный звон цепи, нужно только скорей, скорей сердце мертвое отцепить. Руки - олово, сталь, свинец, пух и патока, ночь, тиски, избавляясь в меня – во мне – ты спасешься от той тоски, вознесешься, заслужишь свет или, если не свет, - покой. Ну, а я подожду во тьме комнаты, безрассудств, веков.
Что-то хлопнуло – это дверь. Звон металла, вставай, иди. Мы целуемся – ты поверь, не последнее, отпусти. На пороге – и поворот, словно выпад, глаза в глаза: я твоя, насовсем, и вот я хотела тебе сказать… Свет забьется под складки век, чей-то гомон, дышать назло, я влюбленная, человек, мне немыслимо повезло: я узнала, зачем и как, губы теплые от любви, не боюсь, никого, не так, Боже, милый, благослови.
Звоном лета летит стрела – алый трепет в моей груди. Та, что ищет, меня ждала, в проводах торжество гудит, но я помню: немного тьмы – просто лампочка не горит. Ты зайдешь в магазин, и мы все же сможем договорить.
***
Моя женщина плачет - и мокрый зеленый горошек
Так и сыплется в миску, а жемчуга все не видать.
Где весна? - Этот рой из прилипчивых тающих мошек?!
Где сплошной позитив? Где цветы и трава, вашу мать?
Моя женщина плачет и, шмыгая маленьким носом,
Отсморкавшись в салфетку, глядит в ледяное стекло.
Ну, остатки зимы, хорошо. Скоро май. Абрикосы.
Абрикосы в июле! - В супермаркет сходить западло?
Моя женщина с тонким лицом улыбается странно,
Задувает все свечи и вновь отправляется спать.
Ну же, тссс, ничего. Забинтовывай зимние раны.
Где конец, где начало - да нужно ли нам разбирать?..
***
...А вот, бывает, ищешь ответ-вопрос,
А он - вот тут, сидит и урчит внутри.
Еще у кошек бывает холодный нос
И много лап - с четыре по двадцать три.
Еще, бывает, в шкафчиках ни шиша
И в холодильник глянешь - там мышь висит,
А кошка - это такая, в шерсти, душа,
Которая неспособна на суицид.
И смотришь в глаза большие, и видишь день,
И много звездочек, и тонкий хрип струны.
Еще, бывает, булькает на плите,
А кошка спит под диваном и видит сны.
И если ночью заснешь, обнимая жизнь, -
Она, тарахтя, раскинется на тебе -
Так к черту философские витражи:
Ведь все, что надо, ты получил с небес.
***
безумие не терпит холодов -
оно, касаясь прерванного года,
не чувствуя ни прихотей природы,
ни чьих-то глупых недобитых снов,
летит по искре, вспышке и лучу
туда, где пламенеют жарко листья:
кто был так прост, чтобы в свой рай свалиться,
кто был так мудр, чтоб ад любить чуть-чуть?
слова подряд
А может быть, раз-дернуть и выйти в осенний день. Как много в мире актеров, играющих в темноте. Как много слепых рыбок, плывущих к сетям лжи. И если ты мне близок, зачем ты молчишь, скажи?
Беда, не беда, точно - зима отошла в рай, а мы проверяем прочность и учимся умирать, касаемся - по ладони бежит неземной ток. И если весна стонет, то это, скажи, что?
Бежит, не бежит время, впиваясь в меня крюком. Я нищенствую со всеми, я с каждым из них знаком: какая, скажи, радость отнять у тебя все? Жонглирующих мирами, нас все еще не трясет.
И крокусы на ладошке, и день-то уже длинней, и голуби жрут крошки с асфальта - тебе видней, какого здесь цвета стены и почему все молчат, но я пью свои вены и пробую не кричать.
Идет, не идет сказка, витками ложится нить. Поспи-ка, устали глазки, а мне бы посторожить, мне стать бы на миг Богом и все повернуть назад. Но я попросил много. Молчу. Закрывай глаза.
Четыре кило
А мне, бы Господь, сказку, чуть-чуть, ну всего на час. Четыре кило ласки, сию минуту, сейчас. Без перерывов, бессонно, ладонью по волосам, рождественским перезвоном, вуалью закрыв глаза, и кружевом, и метелью, и клятвами на крови, и в изголовье постели, и может, благословить. Поймать все слова губами, запомнить, как реквием, рождественскими псалмами - да ну их совсем, совсем, мне только чуть-чуть ласки, минутку, куда час... Господь, расскажи сказку, ну хватит уже молчать.
Господь, я прошу немного, всего-то кусок дня, того, что за тем порогом - ни выдернуть, ни отнять, я вижу уже, слышу, но ты же мне говоришь: тебе я дарю крыши за то, что не догоришь. И я, искусав губы, все жду от тебя чудес, что вдруг заиграют трубы, разрежется ткань небес, и сказка - слова-в-тело, минутная-насовсем, не замечая пределов и свежекрашеных стен, войдет, так легко ступая, и скажет: а я здесь. Заманчивый клок рая, четыре кило чудес.
***
Жизнь без любви такая смешная штука -
Ни петь, ни плакать, ни даже взгрустнуть слегка.
И сердце трогаешь пальцем - а бухнет глухо,
Как самолетный мотор на исходе стука,
Ну так, немножко, воздухом у виска.
И вроде есть для чего и зачем - свобода
Щекочет губы перышком из крыла,
И даже буйно радуется погода,
И в синей тайне пряного небосвода
Вершатся наши облачные дела.
И ты идешь, свободная, и бунтуешь,
Смеешься ветром, родинкой на щеке -
Да кто тебя и в дом-то возьмет, такую,
Бесстыдно-нежную, к вашим стихам глухую -
Ну разве что на вечер и налегке.
Идешь, жонглируешь воздухом, напеваешь
И думаешь: все, душою не тронут, но
Случайно взгляд, как камень, в ладонь поймаешь,
И сердце ухнет, в печени вздрогнет маем -
И вылетит в распахнутое окно.
***
Зажмуриться, представить на миг: все просто, деваться некуда, чудо уже вот-вот. Трава коверкает камень в процессе роста, а ты коверкаешь мир, утирая пот. Представить, что все вернулось, как ты захочешь: разбитое собралось из осколков, вновь на кухне чай заваренный с бергамотом и в холодильнике вяленая морковь. И на перила балкона садятся птицы, на них с нехорошим прищуром смотрит кот. И что-то невесомое снится, снится, пока, конечно, будильник не заорет.
По улицам ты запустишь опять прохожих, с улыбками в пол-лица, заглянув в глаза, ты будешь считывать линии с бледной кожи и с тротуаров – город и небеса. В железной миске почти незаметен пепел, печенье сдохло, а вафли еще скрипят, и кто бы эту радугу с неба не пил, ему, наверное, здорово настучат, ведь надо такое чудо – бегом, на пленку, ведь надо его – в альбомчик и под стекло, но ты смеяться будешь опять и тонким раскидывать слоем мгновения – пронесло.
К твоим губам опять припадет морозец, ты будешь делать вышивку на стене, зимой ты будешь дуть на кофе и грозы встречать с недоумением, даже нет – с восторгом начинающего поэта, с испугом начинающего творца, ведь ты своими руками вернул вот это, безумное, настоящее, без конца. Зажмурившись, задыхаясь, поешь, танцуешь, боишься упустить ну хотя бы миг – исправить, все сделать правильно, подчистую, ведь раньше ты не помнил и не постиг. В руках – знакомая тяжесть живых мгновений, ты рвешь ее отчаянно за собой…
Проснулся. Утро. Новое, без сомнений.
Прости меня, ладно, прошлое? Я не твой.
Кантор (16 Июл 2008 14:34)
***
Я сгребаю котенка, он тычется носом в ключицы, я чешу ему пузико, думая, словно – укол: милый, маленький мой, если что-то с тобою случится, мое сердце заглохнет навек и уйдет далеко. Милый, маленький мой, все котята – миры и рассветы, теплый солнечный луч на ладошках, щекотка в носу. Если я потеряюсь в пространстве-безвременьи где-то, я с собой на руках, несомненно, тебя пронесу. Милый, маленький кот, все уходят, а мы остаемся, а потом мы уходим, я это сказала уже трем котам, а они все поверили, сердце не бьется, только раз в никогда постоит на последней меже. Лопоухий котенок, зевающий, строящий глазки, ты убил все игрушки и чуть не прикончил тахту, ты приходишь ко мне за едой, за покоем и лаской, и надеешься, что будет плохо – я сразу приду. Ты в меня будешь верить, мой кот, до последнего вздоха, так-то люди не верят, куда нам, не сдюжим, уйдем, а коты нас зовут – даже если им грустно и плохо, они помнят: они не одни, а мы все же вдвоем. Нас используют как когтедралки, как миски, подушки, нас облизывают, мы – объекты для воротников, мы обязаны спать как коты и начесывать ушки, мы должны приносить лососину и пачку кормов. Мы – не боги, мы – рядом, мы просто стираем границу между кошкой и нами, и смотрим друг другу в глаза. Доверяя, умей отвечать. Доверяясь – учиться. Милый, маленький кот, у любви нету слова «назад».
***
Как расписать свою жизнь по плану? Начертим схему карандашом. Собака, муж, два ребенка, ванна. Уютно, мило и хорошо. На кухне рядом стоят кастрюли, на них пастушки пасут овец. Цветы на даче. И в Крым в июле. К восьми мне в офис. Тоска. Конец.
Нет-нет, давайте-ка по-другому. Идея, кастинг, включай, мотор. Снимаем сзади большого дома. Потом в квартиру. Потом во двор. Расчертим маркером дни июня. Опять опаздывают. Пиздец. Три дубля сняли. Пропало втуне. И в Канны. Оскар. Да, нам?.. Конец.
Финальным титрам – дадим поблажку. Ну ладно, пусть будет как-то так. Завален стол – все вокруг в бумажках. Трава закончилась. Это знак. Дорога ждет, мы дорогу ищем. В рюкзак – два яблока, огурец. Нам нужно больше духовной пищи. Свердловск. Архангельск. Уфа. Конец.
А может, так. Перезвон щадящий. Ектенья, утро, тугой платок. Молиться, девочки, надо чаще. На окнах кельи зацвел вьюнок. Читаешь требник. Поешь негромко. Ближайший город – Большой Вострец. Ботинки, юбка, шнурок, котомка. На сердце крест. Тишина. Конец.
Нет, не по нам предаваться грусти, скрываться в небе, поджав хвосты. Давайте так: собираем грузди. Гуляем в парках до темноты. Ночами глупые пишем песни. На кухне сыр «Президент», хлебец. Живем как все. Хоть умри. Хоть тресни. Деваться некуда. Все. Конец.
…да ладно, что там. Фигня все это. Зато – вот чашка в смешных котов. Зато полчасика до рассвета. И график съемок почти готов. В романе мучится пара строчек. С балкона видно мою звезду.
Господь, что ты говорил про точку?
Она.
Да-да.
Я уже иду.
***
Господь, я рекомендую тебе взглянуть:
В последнее время это смешит всерьез.
Ведь если кому-то приспичит кого-то пнуть,
То, значит, наш мальчик уже до всего дорос.
То, значит, он добр, хорошо понимает жизнь,
Добро без дубины ведь нынче не модно, нет.
Да, очень престижно камнями бить витражи,
А не любоваться на дивный волшебный свет.
Господь, зацени, даже Библия меркнет пред
Канонами нынешних сказок - куда уж ей.
И если героя шутя сожрут на обед,
То это так надо, читатель, читай, забей.
Учись, милый мальчик, добру, не забудь наган,
Еще запасную обойму, ножи, тиски;
Ведь рядом враги стадами пасутся - да,
Добро с кулаками должно быть, и бить с ноги.
Тебе не смешно, Господь? Почему же нет?
А-а, ты научил прощать и любить, вот как?
Прости. Ты ведь тоже не в моде. Вот твой билет.
Поедем к друзьям. Остались. Бери рюкзак.
***
…А если бы я был настоящим графом, носил камзол, и шляпу, и в ней перо, а если бы я день начинал со штрафа за угнанную лошадь (не повезло), а если бы я выткал из кружев стали себе от короля десять лет в тюрьме, так вы б меня еще веселей листали записками о любви, ну и о себе. А если бы мы с вами вот так в мазурку и даже в пошлый святочный менуэт, а если б жизнь, разлитая по мензуркам, искрилась и пузырилась на столе, а если б я вам криво сложил балладу и с вами рьяно выпил на брудершафт, - так с Богом у нас не было бы разлада и вообще бы не было ни шиша. И мы бы с вами медною бы монетой рассчитывались с нищими и с судьбой, и нам бы с вами не было бы за это – да ничего, ну разве что быть собой, ну разве что играть на сердца и святость, ну разве что с земли поднимать платки, и темной ночью землю слегка заляпать тяжелой кровью с чьей-то чужой руки. Но так, пока вращаемся в барабане испытанных на прочность чугунных дней, и в старом мутном дедушкином стакане пузырится кока-кола, не каберне, пока еще молиться умеем быстро, а верить – между делом и суетой, пока в железном ящике маслянистом торгуют честью, совестью, красотой, я буду графом тихо, вы не поймете, что мне давно в Бастилию уж пора, я буду графом молча и на излете истрепанного серенького крыла, я буду жить с открытой душою-шпагой, а кто не спрятался – я же предупредил, и если я не сделаю в ночь ни шага, то, значит, я по жизни не наследил. И пусть глаза – как порох, рука – как птица, и пусть литое тело из теплых мышц, и нынче снова с кем-то зовут сразиться, и аргумент – ну кто же, когда не мы? Действительно, не поспоришь, такое дело, а если бы я был настоящий граф, то я бы взял свое дорогое тело и аккуратно вывел бы умирать в таком безумном танце клинков и лилий, в таком веселом пении плаща и рук, что сами мне потом бы бокал налили и веки мягко смежили поутру.
Но я проснусь наутро в своей постели, увидев сон про то, как скучает Бог, скурю полпачки «Винстона», а неделю порежу мелко ломтиками работ, я буду убирать барахло из шкафа и не мечтать о гарде с витой строкой.
А если бы я был настоящим графом, то я, Господь, писал бы твоей рукой.
***
Плачу, искомое - как гранит, комкаю дни стихами. Солнце проклятое не болит, трется о день боками. Пальцы зарыты в сухую шерсть, запах незнамый, звонкий. Старый будильник натикал шесть, чай, молоко, пеленки. Руки погладить - себе и ей, может, полегче станет. Свет нынче узкий, как в феврале. Выучил индустани. Шелест страниц, проговорка слов. Масло стреляет в кухне. Завтра экзамен, я не готов. Ладно, свеча, потухни.
Улица, море и кипарис, плавится теплой солью. Если запутался - разберись, высветли пергидролью. Видно, опять с головой не то, к доктору надо срочно. Нужно к зиме покупать пальто. Ты не приедешь? Точно? Грохот: трамваи опять пошли, им в пять утра не спится. Молча сидим на краю земли, вяжем, мелькают спицы, спицы мелькают на колесе ярким веселым кругом, и я опять побегу в росе, к речке, с Сережкой-другом.
Вынести мусор и постоять, глядя в дома и ветви. Как далеко нам до февраля - кажется, там ответы, только на сердце стянули нить, только экзамен завтра. Может, от этого надо пить. Может, мы динозавры. Да, динозавры в смешной броне, с гребнем и плавниками, неторопливо живем на дне, тремся о жизнь боками. Нас записали в пропавший вид, в книжках уже портреты...
Только свеча на окне горит.
Я заслоню от ветра.
***
Мне кажется, что ты вдруг превратился в ангела, незримо стоишь за бойким моим плечом, ладонь подаешь, когда я по дури падаю, и делаешь в венах страшно и горячо. И тень на земле не гуще, чем тени смертные, а я не боюсь – есть двадцать второй псалом, пойдем же, скорей, - все дома давно обедают, - пока нас в эфир с ногами не забрало. И ты талисман, на жестком шнурке, под шкуркою, ты трешься всей шерстью, тычешь холодный нос. Как плохо, когда под треснутой штукатуркой кривой капилляр упрямо в тебя пророс.
Да бог бы с тобой, с твоим незатертым именем, с глазами шершавыми, с теплым здоровым сном. И нас же, дружок, не выгнали, не обидели, нам просто сказали, что это не будет дом. И мы у подъезда с вязаными баулами сидим, подперев ладошками небеса; струится асфальт, а лестницы стали гулкими. И тихий мяв кипит у тебя в усах. Комкуется горло, песенки петь не хочется, оранжевый свет становится тускло-сер. Я помню про все теории одиночества, но как нам с тобой отныне не быть как все?
Да глупости все. Вот я, вот заплечье теплое, у ангельских перьев такой небывалый цвет. По улицам незаметно мы ходим с толпами, с соломою во взъерошенной голове. Пусть. Время идет, и мы уже всласть поездили, в полоску мой шарф и ты. Неземная тишь.
Когда я в конце строки превращусь в созвездие, то ты меня обязательно разглядишь.
Кантор (16 Июл 2008 14:36)
***
Только вперед пол-лиги - большего не прошу. Ты не читаешь книги, которые я пишу. Думаешь, я не знаю? Пыльно на корешках. Где-то в начале мая сердце вздохнет в руках.
Свечка сгорела, свечка... -надцатая уже. Ты ненавидишь гречку, я ненавижу жесть. Ладно, бормочешь, ладно, ты хороша, приди. Где-то в начале марта сердце вздохнет в груди.
Вписываю в листочки, в клеточку, второпях. Ты, не узнав ни строчки, ловишь меня впотьмах. "Не-отпусти, забудем!" "Веришь ли, не могу". Где-то в конце июня сердце вздохнет в снегу.
Только назад пол-мига - прошлое не отнять. Я дописала книгу, которую будешь читать. Прописью - правда, мудрость, счастье, несчастье, дом. Где-то в начале чуда сердце вздохнет вдвоем.
***
Струится шелками небесная синь,
А мы молчим в темноте.
Я думаю, как назвать героинь,
А ты - как назвать детей.
Уже наигрались, и не до игры,
Отложено на потом.
Я думаю, как построить миры,
А ты - как построить дом.
"Немой быть удобнее, чем глухой", -
Я жалуюсь февралю.
Я спать не могу от трескучих стихов,
А ты - пока я не сплю.
И ты промолчишь, и я промолчу,
И ночь уползет, смеясь.
Люблю, потому что я так хочу,
А ты - потому что я.
***
У меня на кухне живет внеземная жизнь, и из крана вода, бывает, полдня бежит, и забрызганы стекла краской под витражи, и еще за окнами тополь седой шуршит, и еще мой хлеб прямо в небо пустил ростки, в холодильнике мышь повесилась - вопреки, а растения все скопытились - не с руки поливать их каждое утро и ждать цветки. Жалюзи, конечно, пыльные, не до них, и печально торшер немытый в углу поник, и когда в ночи раздается ужасный крик - это кот в экстазе к обоям опять приник. У меня не жизнь, а сплошной Голливуд - кино про поездки внезапно, друзей, перекур, вино, и под крышей покатой маленькое окно, и про все, что я не могу разглядеть в бинокль. Я сама себя ни за что бы, ни насовсем, я сама себя б - под стекло, чтобы без проблем, протирать по субботам пыль, ну а в феврале мне давать немного свежего крем-брюле. Но зато на окнах лунный цветет цветок, и на кресле уснул пушистый седой платок, и еще под пледом прячется... да никто, так, виденье, смешное, страшное, конь в пальто. И вот если б меня на минутку в ничейный дом, я б плющом увила, свила б из него гнездо, я б газеты читала, училась бы айкидо, я была бы мечтой, регулярно, ну от и до.
Может быть. И тогда б я, наверно, была котом.
А коты, как известно, ну точно не вьют гнездо.
***
Что-то с корнем вырвать, чтоб сладко в ночи не мучилось, и уйти тихонько, чтобы не разбудить. Под ключицей забилась жилка, забилась улица, под моей щекою – сердце в твоей груди, как по рельсам сейчас идем, подожди рассказывать, я еще за чашкой на кухню – и можно, все. Это не love story, не готика и не сказка же, торопиться уже некуда, не спасем. Как спокойно и уютно на сей дистанции, не приходишь на пляж, не видишь – станки, станки… Это раньше оно у нас называлось танцами, а теперь – расстояньем вытянутой руки.
Ничего, все образуется, перемелется, в мире будет тепло и нежная благодать. Мы уедем с утра в Звенигород слушать «Мельницу» или в лес уйдем с палатками навсегда. У простого тепла есть явное преимущество: ну, стучит себе сердце, и пусть бы его, стучи. Я устроюсь поудобнее, шторы спущены, и светильник выключу, чтобы спалось в ночи. Чтобы сны к тебе приходили цветные, теплые, чтобы все случалось просто и по пути.
И дыханье слушать, слушать февраль за стеклами.
В пять утра на кухню с чашкой – не разбудить.
***
Сейчас, сейчас, я сегодня солнце поймала, оно пропахло мокрою кожей марта, и щеку согрело тихо, но жалко, мало, а впрочем, зачем нам много – весна на марках, весна в конвертах, в лужах, в губах и жестах, и скоро лето – золото в чане с мятой. Иди ко мне, скорее, согрела место, пока еще прохладны в Москве закаты.
А знаешь, что – кто в лето хотел, тот дожил, тот в Новый год танцевал на улицах Вены?.. Сейчас, сейчас, я шепчу в соленую кожу, вот я уйду, настанет чужая смена. Какая, впрочем, разница, если солнце, ну пусть оно укуталось облаками. Сосулька на карнизе уже трясется, рыдает тонко, встряхивает боками.
Сейчас, сейчас, биением пульса – в скорость, в начесанность челки, сны, проездной, браслеты. Какие, к черту, будни у монитора, когда в глазах, в губах и на коже – лето?! Ну да, весна сначала, я помню, мало, нам надо больше – чтоб как над ухом гаркнуть. Всего-то сегодня солнце взахлеб поймала, вложу его в конверт и наклею марку.
…А знаешь, что – расхочется вдруг согреться, то можно в Праге в соборе Святого Витта?..
Сейчас, сейчас, я в твое прошепчу сердце, не больше чем паутинка, не ядовито.
Диптих
Она живет в моем доме и гладит мои вещи,
Она хочет, чтоб я курил на лестничной клетке,
Она рассказывает мне сны: тот, что в четверг, тот вещий,
Говорит, что когда-нибудь мы поженимся, у нас будут детки,
Такие смешные детки с серебряными глазами,
Орущие по ночам, играющие на пианино Баха,
Что иногда мы будем ругаться, она – ездить к маме,
Забрав детей, а я – пить пиво и мучиться в страхе,
Что она не вернется.
Она завела цветочки
В горшках, и хочет, чтоб я поливал их – редко,
Когда она уезжает в командировки. До точки
Мы друг друга доводим нечасто, но метко,
И тогда дуемся по углам, скрипим нарочно,
Отводим глаза, наказывая друг друга
Не-взглядом, не-прикосновением.
В мочке
Ее левого уха – две дырки. С испугом
Она иногда глядит на меня ночью,
Когда думает, что я сплю, ничего не вижу,
И не знает, что я помню, как мы назовем дочку,
И что я их, теплых, сонных – никогда не обижу.
Он приходит, злой такой, рассерженный, хмуро в ванной комкает носки. В выходной опять читал «Отверженных» и сломал последние очки. Пнул кота, потом жалел с полчасика, в кресле позабыл его и сел. Громко может фыркнуть непечатное, и сказать, куда идем мы все. Про компьютер я его не слушаю, про шмотьё – не слушает меня. Виртуоз чесать меня за ушками и таскать каштаны из огня. Он умеет приготовить кролика и достать упавшую звезду, в выходной водить катать на роликах или пива выпить на ходу.
Я его пугаю ненамеренно: дескать, завтра свадьба, дети, дом. Он, бывает, смотрит неуверенно, думает, конечно, об одном: я шучу, еще ведь лет сто тридцать мы будем жить как сорная трава, не отягощая себя мыслями о таком, что теплится едва. Только он и так, наверно, чувствует, сам понять не может, знает, что я с ним хоть на север, в чуме с чукчами жить пойду, не оторвет никто. Вечером куплю ему грейпфрутовый сок – он его любит, просто жуть.
Он меня, конечно, не запутает.
Я и так ему принадлежу.
***
...Он однажды мне под утро приснился. Говорил, что бесконечно скучает. Что большая, словно солнце, синица прилетает напоить его чаем. Говорил, что если утром проснется – то все тем же утром первого марта, с неба капает, по небу несется, и земля лежит пластом, словно карта. Иногда бывает – в тучах просветы, голубые лоскуты, ветер теплый, только он идет по крышам по светлым, временами сквозь балконы и стекла. Он стоял, ко мне тихонько прижавшись, говорил, что мы спешили навстречу, только где-то по пути разбежались, разминулись на один зимний вечер. Нет, не страшно, говорил он, не страшно, разве что совсем немного, сначала, а потом ты понимаешь, что в башне облаков тебя на звездах качают. И оранжевые светятся искры, и не гаснут на стенах небосвода. Я теперь, сказал он, ловкий и быстрый, и я знаю, что такое свобода.
Он однажды приходил ненадолго. Говорил, что одному ему странно. Он просил вот эту сказку про Волгу и про красочные дальние страны. Он сказал, что вообще-то он рядом, не уходит и стоит за плечами, так что незачем плодить беспорядок и рыдать в углы подушки ночами. Он по-прежнему умеет все слушать и доверчиво задрыхнуть на солнце.
Он сказал, что дальше будет получше. Он-то знает, потому что вернется.
Кантор (16 Июл 2008 14:38)
Баллада о принцессах и рыцарях
двадцать первого века
А нынче пошли принцессы такие, что просто ах.
Куда там рыдать на башне, какой там, простите, страх!
Принцесса в текущем веке – несущийся паровоз,
А не гламурная дева с охапкой бордовых роз.
Принцесса умеет плакать, но только чтоб скинуть стресс,
Попробуйте-ка обидеть одну из таких принцесс!
Она вам ответит сразу, куда вы должны идти,
А также, какая гадость вам встретится на пути.
Принцесса умеет думать, оладушки, интернет,
Ее выбирают в Думу и не говорят ей «нет»,
Она умножает числа, подарки, друзей, дома,
Она не умеет киснуть и делает все сама.
И с рыцарями попроще. Они же у нас редки.
Их можно пересчитать всех по пальцам одной руки.
Ну, может, конечно, больше, но только везет не всем,
У нас в двадцать первом веке никак нельзя без проблем.
Принцесса рыцаря любит. Конечно, с чего бы нет.
Она ведь умеет думать (оладушки, интернет).
И умной принцессе ясно, что рыцарю повезло,
Когда он ее встретил другим принцессам назло.
Она его опекает: чтоб кушал, нормально спал,
Чтоб рыцарский долг исполнил и подвиги совершал;
Сует ему меч и латы и говорит: «Дорогой,
Когда победишь дракона, тогда приходи домой!»
И рыцарь, он тоже умный, он знает: драконов нет,
Зато есть рядом принцесса (оладушки, интернет),
Ну, хочется ей дракона – так рыцарь ей принесет,
И звезды с небес добудет, и мир или два спасет.
И так, довольны друг другом, они проживут сто лет,
Оладушки будут кушать и пользовать интернет,
И даже в текущем веке все будет именно так.
Принцессы и рыцари любят – иначе нельзя никак.
***
Ты лепил ей губы с улыбкой лисьей,
Что ведет во тьму, будоражит кровь.
Женщину потом нарекли – Алиса,
Чтоб искать ухмылки ночных котов.
Ты ей сшил накидку из снов мессии,
Выбор обозначил и все пути.
Женщину потом нарекли – Мария,
Чтобы, не сгибаясь, кресты нести.
Ты смочил ей губы морскою солью,
Босиком пустил по песочным дням.
Женщину потом нарекли Ассолью,
Чтобы ждать и верить морским камням.
Ты молчал. И глину сжимал, как прежде.
В воздухе висел соляной мотив.
…Женщину потом нарекли – Надежда,
Просто так, чтоб было куда идти…
***
А ты когда-нибудь так искал, чтобы из крови твоей – вино?
Меж серых и бирюзовых скал, касаясь неба, идя на дно,
Со скрипом перышки отрастив, неловко пыжась при взлете – да,
Искал? Себя собирал в горсти?
Искрится перечная вода,
Ползет, старается новый стих.
Ты нынче – дымчатая слюда.
Эти боги, смешные, странные, разбирают тебя на косточки.
Ты гордишься новыми ранами и своей элегантной тросточкой.
В пути тебе целит в спину нож, и твой убийца хитер и быстр,
Он с киллерами-для-всех не схож, он в танце смерти давно магистр,
Он любит чай, серебро, бисквит, умеет слушать и говорить.
Он словно книга тебе открыт.
Да что там, ты же уже убит.
Ты только ходишь, смеешься сам,
Он позволяет тебе плясать.
И шути, и кривляйся, корону на трон неси.
Упаси меня, Господи. Упаси?..
А ты стараешься, ты летишь, в тебе сто лет и пятьсот друзей,
Насвистываешь живой мотив, идешь по верной своей стезе,
Скелет рассыплется – ты идешь. Истлеет память – ползешь, бежишь.
А у него южной стали нож.
А у тебя одни витражи.
На них осанкой ты с кем-то схож,
А так – шагаешь, и вжик, вжик, вжик…
Еле дрогнули губы – вот, твой убийца нынче не враг.
Сталь скользит в открытый живот… Потанцуем с искрами, брат?
До утра.
***
Все очень просто, точно: я знаю, кто ты.
…Космос кометы сажает в ночные ноты,
Вьются, звенят мелодии над огнями
Города. Город спит и молчит камнями.
Все очень ясно, только немного странно:
Птицы опять покидают дальние страны,
Чтобы вернуться утром в туман и серость,
В белую темень улочки облыселой,
Черными кляксами падать в карнизы, ветви,
Перья топорщить и убегать от ветра –
То ли мы птицы, то ли, прости, кометы.
Все очень тихо, мирно, но я-то знаю:
Ты в феврале изысканным пахнешь маем,
Теплым июнем пахнешь, когда смеешься,
Августом – если волосы вдруг взъерошишь,
Так, пятерней, не думая о прическе,
А я тихонько иду – поискать расческу.
Все потому, потому, что я знаю, кто ты.
Мы помолчим об этом.
Искрятся ноты.
***
Тебе незачем выбирать, родная: это просто твои крылья,
Вот это, от края до края неба, и не думай, что облака.
Это твои корни, твои камни, твои электромобили,
Твои звонки в полвторого ночи – и люди после первого же гудка.
Нынче, в эпоху цифровых снов, говорят, что летать глупо,
Что это – пережитки прошлого строя, эпоха нынче не та,
Что можно быть человеком века, а не арабским трупом,
Не розами в эмалированном тазике, не свечками из креста,
Не чаем и бутербродами, которые едят даже язвенники,
И, кажется, даже не песнями – зачем их вообще петь.
Какая, к черту, теперь несчастная земля Санникова,
Когда работы по горло – дай Бог к четвергу успеть.
Но тебе, родная, никто, никто не давал выбора,
И хорошо это или плохо – не нам с тобою судить.
И надо ли думать – вот, я, кажется, не то выбила
На корочке мироздания: коротенькое «Иди».
Снуют по комнате ноты то вскачь, то снулыми рыбами,
Ночь сделана для таких, как мы, и для нас же лепили день.
Тебе незачем выбирать, родная: это просто твои крылья,
Которые иногда становятся свечками на кресте.
Кантор (16 Июл 2008 14:43)
***
Мама, мамочка, я не помню
Ни лица твоего, ни рук, ни
Колыбельных твоих песен.
Небо не устоит, рухнет.
Воздух стал, как земля, тесен,
Босиком по нему ходим.
…Может, ты мне все же приснишься?
Может, это будет сегодня?
У стервятников взгляд – белый,
А у Господа взгляд – алый,
У Него золотое тело,
Кровь с ладоней – водой талой.
Он мне всё говорил тихо,
Чтоб другие не услыхали.
Орифламма висит криво,
Не видать золотых лилий,
И у мертвых глаза в гнили.
Наступать. С нами Бог. Живы.
Я кричу: «Жиль, труби! Знамя!»
Он трубит и глядит – Боже! –
Прикасаясь ко мне взглядом,
Как губами к моей коже.
Мама, мамочка, я не помню
Ни передника, ни запястий.
Научившись кусать воздух,
Я срывалась на крик часто,
Не жалея ни сил, ни легких.
Бог подталкивал – да! – в спину,
Меж лопаток ладонь жжется.
Пот течет по лицу. Мимо.
Вижу звезды со дна колодца.
Я молчу: «Жан, со мной будешь?»
Он стоит и глядит прямо,
Он не знает иных будней,
Он не помнит, что есть ужас
Пред могильной сырой ямой.
Я прошу: «Карл, смотри, слушай!»
Он молчит и сидит бледный,
И в глазах у него стужа
И клочки облаков и ветра.
Мама, Бог мне сказал – делай,
Он мне не запрещал плакать,
Только я сама не умела.
Разве это теперь важно,
Если я не смогла – так вот?
Я шепчу: «Отпусти, отче!»
Он шуршит губами и смотрит
Сквозь меня, словно я – сажа
На сосуде с вином ночи.
Я прошу: хоть один, гляньте –
Серый, синий, зеленый, карий! –
Я же не научилась плакать!
Майский ветер путает карты.
Им не нужно, что Бог дарит.
Мама, мамочка, мне страшно:
Я не вижу средь них Бога
В этой гулкой худой башне,
На ее ледяном пороге,
На помосте, среди слабых.
Видишь, Господи, я – знаю,
Видишь, Господи, я – шла бы
И вела бы их всех к раю,
Но уже не идут ноги.
Я еще чуть-чуть постараюсь.
…Кашель дыма, огня комья.
Мама, мамочка, почему же
Я не помню? Сейчас – не помню?!
Почему не вросло в кожу,
Как молитвы вросли в душу?..
Мама, мамочка.
Матерь Божья.
***
А у меня прическа новая
И челка, чтобы посмеяться,
И я кино снимала с гномами
И эльфами слегка за двадцать,
Нам нечего уже бояться.
А у меня в глазах по искорке,
Ну, как у пионера-ленинца,
И день весенний тает бликами,
И можно вновь идти по лестницам –
Не добегает тот, кто ленится.
А у меня весь мир ладошками
В окошки машет. Сердце ёкает.
Пусть лестница пропахла кошками,
Но ведь – пушистыми и теплыми!
И там – весна, весна за стеклами!
***
У девочки есть задатки, глазищи и кожа гладкая,
И девочка не умеет врать так, как мы все тут врем.
Она не ест шоколадки, и утром всегда – зарядка,
Она улыбаться учится и делает ход конем.
А он, тот объект охоты, что девочкины глазищи
Порой заставляет плакать – да крупными, как горох, -
Его не терзает совесть, он девочек тех не ищет,
Они к нему сами ходят и слушают каждый вздох.
А девочка, солнце, счастье, хорошенькая такая,
С оценками в институте, с родителями, с жильем,
Листает смешные фотки и тает, пломбирно тает,
И верит, такая нежная, что это вот – все ее.
А он перманентно курит, ему наплевать на солнце,
Он занят, небрит, просверлен вниманьем со всех сторон.
Ему бы проект сдать вовремя, и может, дыра заткнется
В огромном и гулком сердце, так думает мрачно он.
А девочка… Что тут скажешь. Прямые не параллельны.
Ну, пересеклись однажды и дальше поврозь пошли.
А он покупает пиво.
Он взглядом ее прострелен.
Давай, дорогая, думает. Я сам уже мертв. Пали.
***
Сегодня, в большом и гулком майском трамвае,
Я слышала, как две бабки котов ругают.
- А мой, - говорит одна, - изоссал весь коврик,
Ну что с него взять, глупейшая же скотина,
Проснется в четыре утра и орет в коридоре,
А встану, кряхтя, - так смотрит, подлец, невинно.
- А мой, - говорит вторая, - обои метит.
И все изодрал в углу, там висят кусками.
И думает, сволочь, что лучше он всех на свете,
Пока не покормишь – не тронуть его руками.
- А мой, - говорит одна, - наложил в ботинки.
Зять встал поутру, собрался на службу – нате!
А кот ускакал за диван и затих за спинкой,
А после еще бесился по всей кровати.
- А шерсти-то, шерсти сколько! Вот мой – персидский.
Ковры и диваны, мебель, - везде клочками.
- А мой на неделе слопал, подлец, сосиски.
- А нашего долго тошнило на коврик в ванне.
- А мой умудрился скинуть горшок с алоэ,
Потом по всей комнате мы собирали землю.
- А мой, представляешь, вчера сотворил такое…
- А мой, не поверишь, на прошлой еще неделе…
Потом помолчали бабки. Переглянулись.
- Зато, - говорит одна, - мой мурлыка страшный.
Ложится – и словно трактор на сельской улице,
Ну так тарахтит, что сразу проходит кашель.
- А мой, - говорит вторая, - лечить умеет.
Придет на больное место и лечит, зая…
…Сегодня в трамвае, пока закрывались двери,
Я слышала, как две бабки котов ругали.
***
-…Мой король, - говорит она, - иди скорее сюда.
Посмотри, над лесом мерцает последняя же звезда,
Больше звезд не будет, уже ни одна не горит,
Мой король, иди сюда, скорей, посмотри.
- Угу, - говорит король и, щеку скребя,
Смотрит в книгу. Он очень занят: он ищет себя.
- Мой король, - говорит она, - идут облака.
Мне так кажется, будет дождь, но это пока.
А потом будет жесткий снег и лед на губах.
Мой король, иди, посмотри, как тлеют хлеба.
Мой король, прошлым утром ты проснулся в тоске,
Я ждала, что ты посмотришь, потреплешь меня по руке,
Но ты сел читать эту книгу. Читал и читал.
Мой король, она не ответит, иди же скорее сюда.
- Ага, - говорит король и листает страницы.
Ему кажется, что он – фантом и сам себе снится.
- Мой король, - говорит она, - начинается ветер.
Гаснут искры в камине, гаснет отзвук вечернего света.
Ты же знаешь, что утра не будет, но ужин готов.
Мой король, давай поедим. Вот салат и вот плов.
- Сейчас, - говорит король и идет за лупой.
Он почти нашел. Бросить дело – вот это глупо.
- Мой король, - говорит она. И молчит. Да что уж.
За окном – неземная тьма. – Мой король, утонешь.
Глубока весна, колдуны расставили сети.
Мой король, я тебя всегда больше всех на свете...
- Я иду, - говорит король, глаза поднимая.
Тишина.
В удивленных зрачках отражается ночь немая.
***
Моя любовь, а в Вене сегодня дождик,
В Москве – да точно такой же, как нынче в Вене.
Сметает с улиц бегущих галопом прохожих,
На тротуарах будет потоп, похоже,
И надо сидеть в кафе и кофе пить – непременно.
Моя любовь, у воздуха серый запах,
Черемуха пахнет, липы и облепиха.
И драная кошка на мягких неслышных лапах
Крадется – а под балконом, не ведая страха,
Сидит, нахохлившись, мокрая воробьиха.
Моя любовь, в подъездах лампочки светят,
И в Вене все так же, как здесь: привычно, знакомо.
Стоит, ругается дворник – ваш Карл, наш Петя.
Моя любовь, на Москву идет град и шквалистый ветер,
Пожалуйста, не выходи сегодня из дома.
А
***
Азалии - это цветы на столе Ребекки,
Которые миссис Дэнверс не хочет видеть.
Аэропорт - это место, где люди текут, как реки,
И разлетаются в стороны.
Алюминий -
Это такая штука для вилок-ложек,
Ассоциация с гулкой большой столовой.
Арбалет - из него стреляют. Стрелу положат,
И кто-то уже убит.
Страшное слово.
Акация - это гроздья, всегда душистые,
Белые или желтые, тут как нравится.
Где-то еще там имеется ствол и листья,
Но гроздья - прежде всего.
Акции -
Это такие бумажки. Они котируются.
Нет, не от слова "кот". Но что-то похожее.
Астурия - область в Испании. Там жили рыцари,
А еще раньше - дон Пелайо. Он был воином тоже.
Армия - это просто. Прощай, подруга,
Года на два - затылок обрил, и маршем.
Агония - это если мы встали спиной друг к другу
И больше не чувствуем, что будет с нами дальше.
Б
***
Боже мой, с тебя начинают строчками,
Боже мой - начало, как ни крути.
Бег на месте - бегаем одиночками,
Бой часов - пора уже, все, иди.
...Бас - гитара, голос, проклятье нотное,
Боровик - здоровый, растет в лесу.
А барсук - забавное вот животное,
Гладить его экстремальнее, чем лису.
Белый цвет - лежит под ногами, хлюпает,
Брат, мой брат, я плачу в твое плечо.
Баралгин - и сердце опять затюкает,
И опять все страшное нипочем.
Бой... часов? На улицах бой, на шпагах бой,
Лица боем этим искажены.
Бомба. Нет, не будем. Баян (смешной).
Лучше так: беседка, бисквит, блины...
Бесподобно луны на убыль падают,
Мальчики над бездной стоят во ржи.
Боль - такая глупость. Безумье - надо ли?
...Бог, прошу, прокрепче меня держи.
В
***
Виолетта, - говорит мой принц и вздыхает, милый, -
Виолетта, мы с тобой весь год алфавит учили.
Все, сегодня я спрошу". Говорю: "Помилуй,
Только ты не спрашивай сложного, вроде чили,
Или аберрации, или квантовой механики, или..."
"Хорошо, - вздыхает он. - Что такое вечер?"
"Я учила! Вечер - это запах сирени с медом,
Можно сесть на лавке у входа в замок, укутать плечи
Шелковым плащом, и темнеть вместе с небосводом,
А потом пойти в зал, где уже зажигают свечи".
"Хорошо. А вода - что такое вода, Виолетта?"
"Это жизнь. Ее пьешь - и как будто глотаешь вечность".
"Что такое вечность, родная?" "Это если ты шляешься где-то,
А я жду, и смеюсь, и вроде совсем беспечна -
Только сердце сжимается, мимо проходит лето".
"Ну, а дальше сама, что ты мне рассказать хотела?"
"Я хотела сказать, что такое, мой милый, верность,
Что такое - вина, что такое вино, пей смело,
Пей скорее, а я расскажу, что такое вены,
Что такое веретено... Что, зачем... Почему стемнело..."
Мой герой, он кладет ладонь на мое запястье,
Выливает вино, убирает кинжал свой в ножны,
Он мне шепчет: "Моя любовь, мое сонное счастье,
Виолетта, у сказок свои законы, и мы не властны,
И еще двадцать лет до момента, как ты проснешься".
Кантор (16 Июл 2008 14:45)
***
У д'Артаньяна кончились деньги, улицы, у д'Артаньяна кризис прожитых лет,
На подоконнике комнаты квохчет курица, и не осталось искренних на земле,
От д'Артаньяна снова друзья разъехались, у них опять каникулы, урожай.
Он пьет вино, на небо глядит с прорехами и думает куда-нибудь уезжать.
У Арамиса лысина на макушке вот, у Арамиса белый воротничок,
Стихи не пишутся, он и не пьет, не кушает, он руку тянет - нет, не найти плечо,
От белошвейки письма не доставляются, сирень за окнами кельи цветет пока.
Он всех зовет на ужин и проставляется и думает, что у Бога опять в руках.
А у Портоса осень, охота, общество, ему бы заготовить на зиму все,
Над замком флаг баронский еще полощется, и пастор говорит, что Бог всех спасет,
Портос ночами думает и ворочается, его тревожит печень и суета,
Он написал Атосу глубокой ночью четыре непривычных ему листа.
Атос сидит один и уже не думает - всю жизнь продумал, можно теперь сидеть.
Он пьет, конечно. Ночь непривычно лунная. Таких не бывает в двадцать и в тридцать лет.
Свеча горит, и с улицы веет осенью, Атос читает письма, терзает ус.
Ему здесь все понятно: и волос с проседью, и бес в ребро, и эта живая грусть.
Атос берет перо и выводит весело строку за строчкой, спьяну легко писать.
Наутро д'Артаньян напевает песенку и выезжает в гости на полчаса.
Наутро Арамис, выбриваясь начисто, опять забывает слово из "Отче наш".
Портос же велит седлать и потом дурачится, и требует охоту на кабана.
Атос сидит, вино уж давно закончилось, хорошее - так вообще еще в феврале.
Он ставит точку. "Это не одиночество. Встречаемся послезавтра у д'Эрбле".
***
Они целовались на перекрестках улиц,
В подъездах, на детских площадках, под мокрым снегом.
Однажды они на полчаса разминулись –
Он нервничал, думал: его ли она, ему ли.
Она прибежала – и вечер сиял, как Вега.
Ее он катал на машине, она визжала,
Смеялась, цеплялась за руки и за колени.
На скорости в сто пятьдесят он сказал: «Мне мало
Вот этих часов, обрывков, недоставало
Еще потерять тебя где-то. Давай изменим?»
Они поженились: фата, танцы, торт и гости,
Все как у людей, ключи от квартиры, месяц
В Тайланде. Смеялись: да кто из нас первый бросит
Курить, и купим ли, солнышко, сразу тостер,
Еще вот картину с пейзажем давай повесим.
А время из прошлого вдруг пошло настоящим –
И вот он бежит на работу, блюдет карьеру,
Она вытирает окна и чистит ящик,
Потом насыпает землю – как можно чаще
Должны на балконе цветы цвести. Это верно.
У сына глаза от мамы, а нос от папы.
Орет по ночам, но, видимо, так и надо.
Она на руках его носит: «Не надо плакать,
Вот мама споет тебе…» В комнате пахнет лаком,
На полке – засохший тюбик с губной помадой.
Он чаще уходит – от воя, от щей, пеленок,
Он помнит, она же была ведь когда-то юной.
Смеялась, умела стихи почитать спросонок.
Она говорит: «Послушай, у нас ребенок».
А он отвечает: «Да, да, я его люблю, но…»
И больше не спорит: курить он опять не бросил.
Она говорит ему: «Слушай, звонят из ЖЭКа…»
И губы ее дрожат, в горле комом – осень.
Она говорит, но уже ничего не просит,
Лишь только ребенка вырастить человеком.
Ночами они молчат и лежат в постели,
Не зная, что сон их один затопляет лунный:
Качели на детской площадке и хрип метели,
Их сын обнимает девушку, и качели
Поскрипывают: «Да, да, я тебя люблю, но…»
***
Да ну, ни к чему это все - юбилеи, даты, я просто запомнила: было, конечно, было. Мы были немного молоды и поддаты, и золотом в небе луна фортели крутила, и где-то орали машины - до полдевятого.
А осенью в воздухе еще не пахло, конечно. Она пришла после - сумрачная, большая, и в ней уже было: никто ничего не решает, но мы так старательно поиграли в беспечность, что я потом плакала, сидя в углу в "Ашане". Я выучила, чего стоит словечко "вечность" и что, его слушая, не стоит хлопать ушами.
Но ты не подумай, я вспомнила не зачем-то - да просто втемяшилось в голову нынче вспомнить. Струится дорога извилистой серой лентой, и кажется, что не нужен уже ни дом, ни дурацкое, сплошь сконструированное лето.
А искры на кончиках пальцев я все же вижу. В глазах их я вижу тоже. В улыбках. В жестах. Подаренное волшебство не становится ниже, и хуже, и не уходит, меняя место.
Оно просто не тебя, а других притягивает поближе.
Как-то так
Believinga (16 Июл 2008 14:49)
Юрий (19 Июл 2008 22:13)
Koruna,
приветствую!
Отрадно видеть твои строки здесь, в книжном шкафу.
Мне кажется, это - от стремления ... затрудняюсь сформулировать.
Извини, можно, я пофантазирую?
Вот есть человек, вот есть его Огонь, и рвется сердце, и требует душа – пиши стихи и прозу, пой, сочиняй песни, играй на гитаре, плети бисером по 8 часов в сутки, вышивай крестиком по 12 ...
В общем, твори!
Иначе ведь - сгоришь или, того хуже, - загасишь в себе свой Огонь, засыплешь душу пеплом.
Будешь спокойно жить. Точнее, жить-так-как-многие, не совершая безумств, а попросту - существовать.
И вот форум, где все - ВСЕ БЕЗ ИСКЛЮЧЕНИЯ - горят!
Кто чем.
Кто фанфики пишет, кто стихи, кто персонажей создает и их самозабвенно оживляет.
Кто фотки выкладывает - свои, а кто не может - из Инета тягает, выбирая самое интересное.
Кто отзывы пишет (зачастую рецензия читается, как самоценное - и блестящее - литературное произведение).
И ты приносишь свои стихи.
Ты пока не поэт (нет, неверно! сто раз неверно!)
Ты в душе - уже поэт.
Пусть меня простят профессионалы, которые знают, что поэт - это ... (нужное подчеркнуть).
Ты мир воспринимаешь не как калькулятор. Ты его проживаешь через себя.
И пытаешься это выразить. Сейчас - в стихах.
А выучки, "школы", навыка, профессионализма - пока нет.
Пока.
Пока ты этого не захочешь - не захочешь изо всех сил - того, чтобы Огонь не только полыхал в твоей душе, но и зажигал каждого, кто прочтёт твои стихи.
Каждого, кто ещё способен почувствовать жар чужого Огня.
Ты пришла по правильному адресу.
Здесь тебя не обсмеют.
Здесь тебя не обругают просто так, чтобы самоутвердиться.
Здесь, если укажут на ошибки, то только из искреннего стремления помочь, ну, извини, как дочери. Чтобы каждое твое следующее творение было чуточку …(чуть не написал – лучше). Нет, не лучше. Доходчивее, понятнее, нам - тем, кто может ощутить жар твоего Огня только через прочтение твоих строк.
Приноси свои стихи.
Сколько их у тебя есть – приноси их сюда.
Здесь тебе (и всем, кто придёт) всегда рады.
Несовершенство формы, воплощения – не повод отказываться от стихотворчества.
А дорогу (любую), как известно, осилит идущий.
Иди своей дорогой, сколько хватит сил. И ещё после, долго-долго...
(Какой же жаркий, неимоверной силы Огонь произведений Оксаны Петровны опаляет сердца и души её читателей, и воспламеняет, и ….
Вижу и по тебе, и по себе, и по многим другим).
(Комментарии по последнему твоему стихотворению скину в личку).
Koruna (3 Сен 2008 12:51)
Прошу ваше мнение, недостатки, ошибки, опечатки, готова ловить любые тапки
Я тебя, мой любимый, дождусь,
Сквозь туманы и даже дожди.
Ты мне тихо шепни: «Я вернусь»,
Без разлук не бывает любви.
Где бы ни был, мой самый родной,
Чем бы ни был занят мой милый,
Мое сердце навеки с тобой.
Жизнь отдам за тебя, мой любимый.
Приходить к тебе буду во сне,
Обнимая и нежно любя,
И тихонько прижавшись к руке
Прошепчу: «Не могу без тебя»
Расскажу, как грущу по тебе,
Не хватает тебя, милый мой,
А в ответ улыбнешься ты мне
И шепнешь: «Я всегда буду с тобой»
Ты вернешься и я вдруг прижмусь
И услышу сердечка твой стук
Я тебя мой любимый дождусь
Не бывает любви без разлук
Believinga (17 Май 2009 23:20)
И ты, вероятно, спросишь: какого лешего?
А я отвечу пафосно: было нужно.
Ну, в общем, кажется, звали его Иешуа,
Мы пили красное поздней ночью из чайных кружек.
И он как-то очень свежо рассуждал о политике
И все твердил: мол, нужна любовь и не надо власти.
И вдруг сказал: "Ты уж не сочти меня нытиком,
Но я устал, понимаешь, устал ужасно.
Стигматы ноют от любых перемен погоды,
И эти ветки терновые к черту изгрызли лоб.
Или вот знаешь, летом полезешь в воду,
И по привычке опять по воде - шлеп-шлеп...
Ну что такое, ей-богу, разнылся сдуру.
Что ж я несу какою-то ерунду?!
... Я просто... не понимаю, за что я умер?
За то, чтобы яйца красили раз в году?
О чем я там, на горе, битый день долдонил?
А, что там, без толку, голос вот только сорвал.
Я, знаешь ли, чертов сеятель - вышел в поле,
Да не заметил сослепу - там асфальт.
И видишь ведь, ничего не спас, не исправил,
А просто так, как дурак, повисел на кресте.
Какой, скажи, сумасшедший мне врач поставил
Неизлечимо-смертельный диагноз - любить людей?"
Он сел, обхватив по-детски руками колени,
И я его гладила по спутанным волосам.
Мой сероглазый мальчик, ни первый ты, ни последний,
Кто так вот, на тернии грудью, вдруг понял сам,
Что не спросил, на крест взбираясь, а надо ли?
(У сероглазых мальчиков, видимо, это в крови).
... А город спит, обернувшись ночной прохладою,
И ты один - по колено в своей любви.
(с) reine de chaos
Believinga (17 Май 2009 23:34)
«Я поэт пока зеленый….
Но прошу объективной критики и полета мысли»
Почему на вступительных экзаменах в любой ВУЗ, даже самый технический – математический – физический, абитуриентам предлагают написать сочинение? (Тут надо сделать поправку – ЕГЭ по русскому, но надеюсь, это не надолго). Умение владеть словом, внятно излагать свои мысли, знание литературы – обязательны для любого мыслящего, образованного человека. А ведь поэзия старше прозы! Поэзия – это первенец литературы. И нет, на мой взгляд, ничего сверхъестественного, необычного в умении рифмовать. Это обычное литературное упражнение. Можно набить руку в рифмоплетстве, можно натренироваться. И даже нужно! Ведь именно поэзия учит бережному обращению со словом, лаконичному изложению мыслей. Именно поэзия возвышает его величество – «Слово».
Сочинение стихов было обычным заданием для лицеистов. Но поэтом в полном смысле этого слова стал один – Пушкин. И если умение рифмоплетствовать – замечательный дар, который позволит вам рассмешить друзей, выразить своё настроение, передать чувства, порадовать виршами дорогого юбиляра и проч., то настоящий поэтический дар – это трудная ноша, эта судьба. И не даром опытные литераторы всегда уговаривают молодых: «Если можешь не писать, НЕ ПИШИ».
Поэтому фразы «начинающий поэт», «зеленый поэт» так режут слух. Даже термин «стихотворение» мне жалко использовать.
Ещё раз уточню, что вышесказанное не означает, что я призываю «Не писать». Как раз наоборот. Давайте писать! Давайте тренироваться. В «Библиотеке Элмара» много замечательных тем: «Стихи на заданные рифмы», «Лимерики», «Метаморфозы» «Эпиграммы» и другие. Дорогие графоманы, участвуйте, упражняйтесь! И в любом случае останетесь в выигрыше: разовьете свои рифмоплетские способности, или шагнете дальше в настоящие «начинающие поэты». Ну, не бывает так, что проснулся – записал, и шедевр готов! Как пианист играет гаммы и этюды, начинающий поэт тренируется, работает.
Этот спор - можно ли дать совет, можно ли поделиться теоретическими знаниями в стихосложении, можно ли передать «полет мысли» - уже очень не новый. И не только здесь на форуме, но и во «взрослой» поэзии. Конечно, «философского камня» поэзии не существует. Примечательная веха на пути осознания этого – школа Гумилева. Мне хочется привести здесь несколько отрывков из воспоминаний о Гумилеве и его школе поэзии.
«…Тогда было распространено суеверие, - вспоминал К.И.Чуковский, - будто поэтическому творчеству можно научиться в десять-пятнадцать уроков. Желающих стать стихотворцами появилось в то время великое множество. Питер внезапно оказался необыкновенно богат всякими литературными студиями, в которых самые разнообразные граждане обоего пола (обычно невысокой культуры) собирались в определенные дни, чтобы под руководством хороших (или плохих) стихотворцев изучать технику поэтической речи. <…> Гумилев в первые же месяцы стал одним из наиболее деятельных студийных работников. <…> Между тем, его курс был очень труден. Поэт изготовил около десятка таблиц, которые его слушатели были обязаны вызубрить: таблицы рифм, таблицы сюжетов, таблицы эпитетов, таблицы поэтических образов (именуемые им Эйдолологией; эйдолон (греч.) - образ).
От всего этого слегка веяло средневековыми догматами, но это-то и нравилось слушателям, так как они жаждали верить, что на свете существуют устойчивые, твёрдые законы поэтики, не подверженные никаким изменениям - и что тому, кто усвоит, как следует эти законы, будет наверняка обеспечено высокое звание поэта. Счастье, что сам-то Гумилев никогда не следовал заповедям своих замысловатых таблиц» (Жизнь Николая Гумилева. Л., 1991. С. 130).
Беда в том, что толком о содержании гумилевского курса теории поэзии никто ничего до последнего времени не знал. Между тем, по слову Л. Я. Гинзбург, «Если бы Гумилев осуществил задуманную им «Поэтику», получилась бы книга, по всей вероятности, весьма ненаучная, весьма нормативная и нетерпимая, а потому в высокой степени ценная - как проекция творческой личности и как свод несравненного опыта ремесла» (Жизнь Николая Гумилева… С. 176).
«Несравненный опыт ремесла» – на мой взгляд, ключевые слова. Если тайна поэзии непознаваема, неуловима, индивидуальна, то вот ремесленная её составляющая поддается осмыслению и познанию. Теоретические знания, тренировки остаются в подсознании, формируют вкус, дают некоторую точку отсчета. Поэт – это тот, у кого появился СВОЙ голос, но в самом начале пути все начинающие поэты проходили стадию «подражания». Они перемалывали, переосмысливали, пропускали через себя написанное ранее, они «качали мышцы». К этому я и призываю «зеленых поэтов».
В разделе «Стихи на заданные рифмы» предлагается веселый конкурс. Поучаствуем?
13.04.2012. Тема закрыта как неактивная в течении 3-х лет. Д. 
